Собрание сочинений. Том 9

Уваженье к писателям                                     умерло вместе с цензурой.Лучший в мире читатель                                    был сказкой советской лазурной.Лишь на флаге оставив                               полоску былой иллюзорной лазури,среди стольких раздетых, разутых                                                        глаза мы разули.И увидели мы —                           Дейл Карнеги в России                                        важнее, чем «Доктор Живаго».Как листы из свинца,                                 неподъемны для многих страницы                                                                              Гулага.И зевали вовсю,                           Солженицына слушая,                                                                думцы,ибо им тошнотворно скучны                                               правдолюбцы-угрюмцы.Скучен Ванинский порт

                                        и набитые зэками трюмы.Всех властителей дум                                    подменили властители Думы.И гораздо известней,                                  чем самый изысканный лирик,предсказуемо непредсказуемый Жирик.Президент не боится писателей,                                                   только на кукол сердит.ФСБ за поэтами только вполглаза                                               презрительно полуследит.Но недавно я в поезде ехал                                           из нашей столицы до Брестаи, меня усыпив клофелином,                                   бумажник мой сперли прелестно.Но, забрав мои доллары                                   и деревянные хапнув с размахом,мне оставили гривну украинскую с Мономахоми рублей этак двести,                   чтобы я обменял их на «зайчики» в Брестеи ходил бы там гоголем,

                                       голодом не терзаем,себя чувствуя, как Лукашенко —                                          некрасовским дедом Мазаем.Жаль, что мне не представились эти достойные                                                                              воры —интересные, может быть, были бы разговоры.А еще —             как читателей наших российских                                                          достойный ответ —мне вернули затерханный в бурях эпохи                                        писательский членский билет.И хотя направлялся я не на писательский пленум,я себя ощутил полноценным,                                        готовым к активности членом.Русский стих не погибнет.                                           Он будет всегда жив-здоров,если есть уваженье к писателям                                                     хоть у воров!27 декабря 2000 – 2 января 2001

Я спал на полярном круге

Песня

Музыка Е. Крылатова

В палатке сказал мне хороший мой другс веселым и хитрым смешком,что точно проходит Полярный кругпод спальным моим мешком.И утром я шел всем ветрам вопреки,тепло из мороза творили пламени синие василькизаждавшимся людям дарил.Я спал на Полярном круге.Я брел сквозь дожди и вьюги.И словно дыханье подруги,где шел я, по трубам теклок продрогшей России тепло.Страшенный вихрь меня шатал,и так России я шептал:«Себя, Россия, пожалейи будь сама к себе теплей».Мне музыка – и ледоход голубой,

и белой медведицы рев,и стали созвездьями надо мнойвсе искры моих костров.Мне хватит для счастья эвенкской ладьи.Мне чукча предложит свой чум.Мне надо немного – лишь много любви,а остального – чуть-чуть.Я спал на Полярном круге.Я брел сквозь дожди и вьюги.И словно дыханье подруги,где шел я, по трубам теклок продрогшей России тепло.И вновь России я шепчу:«Тебе и мне все по плечу.Себя, Россия, пожалейи будь сама к себе теплей».2001

Полярная звезда

Песня

Музыка Е. Крылатова