Собрание стихотворений

Я вижу танцы, музыки не слышу,Стою на улице, на тротуаре.Руками машут и ногами пишутВ безмолвии танцующие пары.И я свое выдумываю пенье,Ритм подходящий танцу сочиняю,И в этом вижу олицетвореньеТого, что сам едва ли понимаю.

«Своим сияющим теплом…»

Своим сияющим теплом:Сияло солнце и сиялоИ землю обошло кругом,И тихо за холмы упало.Исчезло солнце за холмом,Чем больше сумерки темнеют,

Тем ярче — памятью о нем —Цветы у яблонь розовеют.

«Когда я вижу утренний восток…»

Когда я вижу утренний восток,Всю медленность и торжество рассвета,За каплей капля, за глотком глоток,Моя душа огнем тоски согрета.Но не тоска! Пространство душу пьет.И жизнь моя мне кажется случайной,И ранит, как тяжелое копье,Существованья пустота и тайна.

«Безнадежность — это совершенство…»

Безнадежность — это совершенство,Безнадежность — полное блаженство,Безнадежность — это без победВ пораженьях уцелевший свет.

Полная земная благодать —Ничего не помнить, не желать.

«Тень не спасает и не губит…»

Тень не спасает и не губит.Спасает, жжет и губит свет.И сердце тех сильнее любит,Кого на свете больше нет.

«Ребеночек, как говорится, — крошка…»

Ребеночек, как говорится, — крошка,Невинные улыбочки, слова.Вот он бежит на слабых, жирных ножках.Качается большая голова.Вокруг костра детей толпа собралась,Как очарованная в полусне,И нежно и невинно улыбалась

Пока котенок корчился в огне.

«За бороздою борозду…»

За бороздою бороздуПроводит пахарь одинокий,И на вечернюю звездуГлядит из борозды глубокой.И там на маленькой звезде,Что светит, чуть заметной точкой,Идет по черной борозде —Такой же пахарь-одиночка.

«Устроено на свете так давно…»

Устроено на свете так давно,Что может каждый чем-то утешаться.Для утешенья всякому даноЖелать чего-то, ждать и не дождаться.Боятся смерти только старики:

Они привыкли жить на этом свете,Питаться, сплетничать, носить очкиИ прятаться от смерти за газетой.Мне жаль, что я не умер в двадцать лет,Еще привычки скверной не имея,Еще не зная, что прекрасный свет —Жестокая и страшная затея.

«Приходит к мертвым деревцам весна…»

Приходит к мертвым деревцам весна —Все воскресает, расцветает, дышит.Поэзия не может жить одна:Ей нужен человек, который пишет.Цветок, конечно, создан веселей —Он совершенней по своей структуре.Поэзия не может, без людей,Сойти на землю — прямо из лазури.

«Куда ни ступит человек…»