Собрание стихотворений

                        43^{355}В любое место можно взять билет,есть дом у всех — Америка, Москва ли, —а мы с тобой из безымянной швали,а нам с тобой нигде приюта нет.Не для того, чтоб через сотню летс тобой меня по имени назвали,я взял билет на призрачном вокзалеи за сонетом выдышал сонет.Не я писал. Моим пером водилата власть, что движет листья и светила.Ты диктовала в грусти вечеров.Я был щепой в орфическом потоке.Я все сказал, всему подвел итоги.Я — твой диктант и Божий вещероб.

                         44^{356}Мне о тебе, задумчиво-телесной,писать — что жизнь рассказывать свою.Ты — мой собор единственный, ты — лес мой,в котором я с молитвою стою.Ты — всё, чем я дышал в родном краю:полынь полей, мед пасеки небесной,любовь к добру, и ужас перед бездной,и в черный час презренье к холую.Вся жизнь моя. Как мне вместить все этов один пролет мгновенного сонета,не пропустив, не предав ничего,чтоб ты, как мир, воскресла белой ранью,как божество, доступное желанью,как вышних чар над бренным торжество.

                         45^{357}Ты, братец, враль. В тебе играет брага.Ты мелешь вздор, не ведая управ:«Природа — все, искусство ж, хоть и благо,лишь вторит ей, ее же обобрав».Так Дант был вор у моря и у трав?И мудрый Бах пред пеньем сфер бедняга?И Парфенон не стоит Карадага?Ты, братец, враль. И все-таки ты прав.Что Моцарт сам и сам Буонарротиперед живым очарованьем плоти,чей нежный хмель любим и вожделен?Дурак зовет: «Поедем за моря, мол».А мы с тобой на всей Эллады мраморне променяем Лилиных колен.

                        46^{358}Какое счастье, что у нас был Пушкин!Сто раз скажу, хоть присказка стара.Который год в загоне мастераи плачет дух над пеплищем потухшим.Топор татар, Ивана и Петра,смех белых вьюг да темный зов кукушкин…Однако ж голь на выдумку хитра:какое счастье, что у нас был Пушкин.Который век безмолвствует народи скачет Медный задом наперед,но дай нам Бог не дрогнуть перед худшим,брести к добру заглохшею тропой.Какое счастье, что у нас есть Пушкин!У всей России. И у нас с тобой.

                       47^{359}Еще не весь свободен от химер я,еще от слов хмелеет голова.Простится ль мне мое высокомерье,дурацкий смех и праздные слова?Но солнце жжет и трудится трава,и бьется сердце, полное доверья.О вечной жизни пели наши перья,той, что свята, прекрасна и права.Я невзлюбил традиций и нотаций,я полюбил трудиться и мотатьсяи светлых снов космическую ширь.К моей звезде, таинственной, далекой,иду на свет единственной дорогой,слепого века строгий поводырь.