Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Словно вынырнул,                        вышел из чрева Земли.Или падал в пропасть.И не разбился.Настроение —                    словно тебя спасли.Состояние —                  будто впервые влюбился.Все чуть-чуть расплывчато.Чуть смещено.Самолет по бетону катится долго.А тебе невесомо.Тебе смешно.Ты твердишь оглушенно:                                  «Вот мы и дома!..Вот и все…»Самолет замедляет бег.«Вот и все…»А сердце            прожгло рубашку…Настоящий лес.                     Настоящий снег.И автобусикс дверцами нараспашку.А еще воробьи.                    А еще закат.И морозец.И не было расставаний…Стюардесса

               воркует на трех языках.Стюардесса просит,                          чтоб мы не вставали.Мы смеемся.Светло гудит голова.Даже лужи              блестят водою живою…И зачем-то              написано слово                                   «Москва».Будто этоможет бытьне Москвою.

«Улетая, накажу…»

Улетая, накажу:«Ужин приготовь…»Но, как чайник,                     на газуты не грейлюбовь.Памяти не прогневи,сидя у окна.Восемнадцать лет любвинашей.И она —не костер в разгуле мглыпосреди ветров(сколько на Землезолыот таких костров!).

Не обвал и не пурга.Не мельканье шпал.А надежная рука,чтобы —не упал.И привычка.                 И тепло.И пьянящий сок.Не сгорело.Не прошло.Не ушло в песок.Пусть она глядит, лучась.Уплывает вверх…Улетаю в этот час.В этот зыбкий век.Буду письмам очень рад.Позвоню, что цел…Возвращусь,                как бумеранг,не попавший в цель.

Повара

Земля еще и потому щедра,что в мире существуютповара!..Благословенны их простые судьбы.А руки —будто помыслы —чисты.Профессия у них

                       добра по сути.Злой человекне встанет у плиты.Я знаю,          что древнее всяких библийкрутые глыбы кулинарных книг…Зазывный запах —                         терпкий и обильный —на улице,как музыка, возник…Пыхтят в духовке                       блюда-недотроги.И флотский борщ                         волнуется впотьмах.И расцветает блин                         на сковородке.И смачно пузырится                           бешбармак.Зеленый перецзатевает с мясомобщение            в серебряном дыму.Наука сочетается с шаманствоми торжествует                  вопреки всему!..Свершается!Сейчас бы грянуть                         маршам…А повар —белоснежная гора —

среди больших кастрюль                                  стоит, как маршал,и говорит решительно:«Пора!..»Он все сказал вам.Он не ждет награды.Во взгляде —вопрошающий озноб…И странный отблеск                           театральной рампывдруг заполняет кухню до основ.Пускай твердят про вечность                                       летописцы,пусть трагик воспевает                              пыль эпох.А я —о прозе.О еде.О пище.Ведь если где-то существует бог,его я вижу             у плиты великой, —распаренного,с черпаком в руке.С загадочною,                   доброю улыбкой.И – непременно —в белом колпаке.

За кулисами