Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

В городах над рекой,                            в городах без реки,рядышком с намисовершенно спокойно                             живут дураки,сколько —не знаю.Только знаю,                 что дело совсем не в числе(лишние стрессы).Даже больше скажу:                          дураки на землеочень полезны.Развиваться бы,                    двигаться без дураковжизньперестала!(Так в каком-то лесу                           истребили волков —зайцев не стало.)Что ж,        дурак есть дурак.                              Не проймешь ты его,честное слово!Ондо гроба – дурак.Иногда —              своего.Чаще —           чужого.Пуля – дура, конечно.                              Но дура из тех,что —убивает…

А без крови победа,                          без пота успех —так не бывает!Это —         вечное правило жизни.И ямыслю конкретно:дураки существуют,                          чтоб воля твоязрелаи крепла!Чтоб шагал ты                    уверенно и тяжело,жилбез предела!Чтоб назло дуракам,                           прохиндеям назло —двигалосьдело!Чтоб твои —                  безутешные прежде —                                                зрачкисилой мерцали!..Нам нужны дураки.Чтобы        недуракибылибойцами.

Иронический романс

Знакомый поэт,                     находясь во хмелю,сказал мнес гримасой довольною:«А знаешь,

              ведь я тебя                            даже люблю!..По-своему, правда…По-своему…»Забавные фразы                      срываются с губ,срываются часто не вовремя…По-своему любит                        тайгу                               лесоруб.По-своему любит.По-своему.Он эту любовь                    почерпнул не из книг,ее ощущатькаково ему?!По-своему              любит барана                                 мясник.По-своему любит.По-своему.Наверно, и эта любовь —                                   не обман,поскольку натуройусвоена…Ведь в общем-то                      и человека                                    комарпо-своему любит.По-своему.Любовь свою к нам                          он докажет не раз,докажет, коль будет позволено…С другой стороны,

                         и сметану                                      карасьпо-своему любит.По-своему…Свое отмеряют                    часы и годапоэту,        дантисту                    и воину.Мы ближнего любим…Но все ж иногдапо-своему любим.По-своему.

Певица

Над столом —                   афиши давние,                                       гитара.Фотографии на стенке —в два ряда…А певица            патефон заводит старый:«Вы послушайте, как пела ятогда!..»Вспоминает о каком-то адмирале.О Гурзуфе.О свиданиях потом…Все поклонники                      давно поумирали.Так давно,что даже верится с трудом.Жизнь кружила,                      уходила постепенно,ни забыть, ни возвратить ее нельзя…А певица повторяет:

«Как я пела!..»И слезятся              подведенные глаза.И на миг в них проступаетотсвет бывший.И взлетает вверх                      бессильная рука…Но красавица                  с желтеющей афишина хозяйку домасмотрит свысока.И она сидит, вздыхая потихоньку.«Как я пела, – говорит, —болею, жаль…»И плывет             щемящий голос в патефоне.Он забыл уже,кому принадлежал.

«Это женское уменье…»

Это женское уменье,словно тыщу лет назад,странно           и одновременнождать,молитьи ускользать.Быть собой,                не повторяясь.Верить клятвам,                     не шутя.Приближаться,                    отдаляясь.Оставаться,уходя.

Встреча