Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Сотни лет              расходиться широким кругампо огромной водемолчаливой реки…Выше всех Эверестов —                                 Мамаев курган!Зря об этомв учебниках нетни строки.Зря не сказано в них,что теплеет Земляи светлеет Земля,                       оттого что на ней,о курганах Мамаевыхпомнить веля,загораются               тысячи Вечных огней…Мне сюда возвращаться.                                К добру и к беде.Мне сюда приходить.                             Приползать.                                             Прилетать.И, схватившись за сердце на той высоте,задыхаясь,разреженный воздух глотать.Мне сюда возвращаться.

                                Из мелких потерь.Из ухоженных стран.И горячечных снов.Натыкаться на долгие стоны людейи кольчуги              позванивающих орденов…Зря не сказано в книгах,Мамаев курган,что металла в твоем оглушенном нутребольше,          чем в знаменитой Магнитной горе!Что хватило его и друзьями врагам.Вместо капель росы,                           как слепое жнивье,проступает железо,кроваво сочась…И поэтомусамая главная частьв притяженье Земли —                               притяженье твое!..Ты цветами пророс.Ты слезами пророс.Ты стоишь,поминальные муки терпя.Синеватые молнии                          медленных гроз,

будто в колокол памяти,бьются в тебя!И тогда поднимаются птицы с земли,и колышется нервно                           степная трава.Оживаютзатертые напрочь                       слова.И по плитамусталостучаткостыли.

Баллада о красках

Был он рыжим,                    как из рыжиков рагу.Рыжим,          словно апельсины на снегу.Мать шутила,                  мать веселою была:«Я от солнышкасыночка родила…»А другой был черным-черным у нее.Черным,будто обгоревшее смолье.Хохотала над расспросами она,говорила:

«Слишком ночь была                             черна!..»В сорок первом,в сорок памятном годупрокричали репродукторыбеду.Оба сына,             оба-двое,                         соль Земли —поклонились маме в пояси ушли…Довелось в бою                     почуять молодымрыжий бешеный огоньи черный дым,злую зелень                застоявшихся полей,серый цвет               прифронтовых госпиталей.Оба сына,             оба-двое,                         два крылавоевали до Победы.Мать ждала.Не гневила,               не кляла она судьбу.Похоронка обошла ее избу.

Повезло ей,               привалило счастье вдруг.Повезло одной                    на три села вокруг.Повезло ей,               повезло ей,                              повезло!Оба сынаворотилися в село.Оба сына,             оба-двое,                         плоть и стать.Золотистых орденов не сосчитать.Сыновья сидят рядком —                                  к плечу плечо.Ноги целы,               руки целы —                                 что еще?Пьют зеленое вино,как повелось…У обоих изменился                          цвет волос.Стали волосы —                      смертельной белизны…Видно, многобелой краскиу войны.

«Неправда, что время уходит. Это уходим мы…»