Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Уважаемый доктор!Вы еще не знаете,                        что будете делать мне операцию.А мне уже сообщили,                             что в мозгу у меня находится опухольразмером с куриное яйцо, —(интересно,кто ж это вывел курицу,несущую такие яйца?!..)В школе по анатомии у меня были плохие отметки.Но сегодня мягкое слово «опухоль»                                               корябает меня и пугает, —(тем более, что она почему-то растет,                                                 вопреки моему желанию)…Нет, я верю, конечно, рассказам врачей,что «операция пройдет как надо»,верю, что она «не слишком сложна»                                                и «почти совсем не опасна»,

но все-таки, все-таки, доктор,                                       я надеюсь, что в школе у Васс анатомией было нормально,и что руки у Вас не дрожат,                                     а сердце бьется размеренно…Ваша профессия очень наглядна, доктор,                                                       слишком наглядна.Но ведь и мы – сочиняющие стихи —тоже пытаемся оперировать опухоли,вечные опухоли бесчестья и злобы,                                               зависти и бездумья!Мы оперируем словами.А слова – (Вы ж понимаете, доктор!) —не чета Вашим сверлам, фрезам и пилам(или что там еще у Вас есть?!).Слова отскакивают от людских черепов,будто градины от железных крыш…Ну, а если операция закончится неудачей(конечно, так у Вас не бывает, но вдруг…)

Так вот: если операция окончится неудачей,Вам будет наверняка обидно.А я про все мгновенно забуду.                                        Мне будет никак.                                                               Навсегда никак……Однако не слишком печальтесь, доктор.                                                       Не надо.Вы ведь не виноваты.Давайте вместе с Вами считать,что во всем виновата странная курица,которую кто-то когда-то вывеллишь для того,                    чтоб она в человечий мозгнеслаэти яйца-опухоли.

Постскриптум

Когда в крематории                          мое мертвое тело начнет гореть,

вздрогну я напоследок в гробу нелюдимом.А потом успокоюсь.                           И молча буду смотреть,как моя неуверенность                              становится уверенным дымом.Дым над трубой крематория.Дым над трубой.Дым от сгоревшей памяти.                                    Дым от сгоревшей лени.Дым от всего, что когда-то                                    называлось моей судьбойи выражалось буковкамилирических отступлений…Усталые кости мои,                          треща, превратятся в прах.И нервы, напрягшись, лопнут.                                         И кровь испарится.Сгорят мои мелкие прежние страхи                                                и огромный нынешний страх.

И стихи,           которые долго снились,                                           а потом перестали сниться.Дым из высокой трубы                               будет плыть и плыть.Вроде бы мой,                   а по сути – вовсе ничей…Считайте, что я                     так и не бросил курить,вопреки запретам жены.                                И советам врачей…Сгорит потаенная радость.Уйдет ежедневная боль.Останутся те, кто заплакал.Останутся те, кто рядом…Дым над трубой крематория.Дым над трубой……Представляю, какая труба над адом!

«Будем горевать в стол…»