Собрание стихотворений. В 2 томах. Том 1 и 2.

Дали в госстрахе гривенник сдачи,с ним и живи до конца…Плачут волы на майдане, чумаче,искры летят от лица.Бачилы очи, шо купувалы —блесен последний наплывпод полосными, под куполамидвоякодышащих ив.I, 2004

Ласточке

черточкой-тенью с волнами ты сплавленадугами воздух крояластонька милая ластонька славнаяластонька радость моячье чем твое обниканье блаженнеена поворотах лекалчье заполошней круженье кружение

между светящихся скалчья чем твоя и короче и медленнейтень говорящая непросто что эти зигзаги и петли небольше чем штрих на волнеIII, 2004

Война деревьев и птиц

кто откаркался семь разне врага архистратиг ли?вязкий дуб и зыбкий вязкругло вздрогнули и стихлипробуждаются бойцычешут клювами о буркивороненые щипцыизвлекают из кобуркиблеклый бук и тусклый тисс деревянными рукамивам от этих ли спастись

с воронеными курками?потемнел под солнцем кленпальцы свисшие ослабяграб качнулся ослепленпересвеченный ослябячья вина – ничья вина(чтоб оно ни означало)что проиграна войнакаждый божий день сначалаVII, 2004

«Что ночью щелкает, когда не дождик черный…»

Что ночью щелкает, когда не дождик черный,что щелкает всю ночь кристальный свой орех?Но что это за звук – другой! – за щелкой шторной:чревовещанье гор? столоверченье рек?Так тихо прожил ты дождя десятилетье —на лапках беличьих в колючем колесе,

в фонарной прожелти, в воздушном фиолете,в графите, меркнущем по круглому шоссе,но что-то дернулось и стукнуло; подулов земле – очнувшейся, как ты, в чужом поту;и реки сдвинулись; и поползли от гулахолмы далекие, колебля темноту.V, 2005

«что уже… ладно… раз занесло нас…»

О.

что уже… ладно… раз занесло насна разогнавшем созвездья валув этих долин голубую наклонностьв этих хребтов лиловатую мглуну так пойдем – поглядим нелюдимокак облаков подтлевают копныи выступает из гладкого дымапепельный шарик ранней луны.VI, 2005

«Чтоб не слышна была тишина…»

Чтоб не слышна была тишинаот половины восьмого и до десьти,швейные машинки придумал Бог,к винограду пристрачивающие лозу.Но если сломается хотя бы одна,других без механика не завести —на иголку накручивается клубок,гроздь на грозди громоздится внизу.Раз на пятнадцать лет рвется, бывает, нить(что-нибудь в августе или в первые дни сентября,пропахшие виноградным дымом и дождевым серебром).Свеча не шевeлится, свет затекает за обшлага.Тучнеют и распускаются облака.Это Его тишина. А за нею негромкий гром.Это Он говорит, собственно говоря.В кустах что-то щелкает: значит, пришли чинить.IX, 2005

«Но цвет вдохновенья печален средь будничных терний…»