Сочинения

В летний день над белым тротуаромФонари висели из бумаги.Трубный голос шамкал над бульваром,На больших шестах мечтали флаги.Им казалось море близко где-то,И по ним волна жары бежала,Воздух спал, не видя снов как Лета,Всех нас флагов осеняла жалость.Им являлся остов корабельный,Черный дым что отлетает нежно,И молитва над волной безбрежнойКорабельной музыки в сочельник.Быстрый взлет на мачту в океане,Шум салютов, крик матросов черных,И огромный спуск над якорямиВ час паденья тела в ткани скорбной.

Первым блещет флаг над горизонтомИ под вспышки пушек бодро вьетсяИ последним тонет средь обломковИ еще крылом о воду бьется.Как душа. что покидает тело,Как любовь моя к Тебе. Ответь!Сколько раз Ты в летний день хотелаЗавернуться в флаг и умереть.

Мистическое рондо

Татьяне Шапиро

Белый домик, я тебя увидел  Из окна.Может быть в тебе живет Овидий  И весна.В полдень тихо сходит с белой башни  Сон людской.Франт проходит в розовой рубашке

  Городской.Шелк песка шумит и затихает.  Дышат смолы.Отдаленный выстрел долетает  Точно голубь.Руки спят, едва меня касаясь,  Голос сонный,С отдаленной башни долетая,  Славит солнце.«Спят на солнце золотые души  Тех кто верят.Тихо сердцу шепчут о грядущем  Из-за двери.О, Тристан, иди столетий мимо  И внемли,Я люблю тебя необъяснимо

  Вне земли.Ты с луны мне говоришь о счастье.  Счастье — смерть.Я тебя на солнце буду ждать,  Будь тверд».Жарко дышат смолы. Все проходит.  Спит рука. На башне ангел спит.Меж деревьев белый пароходик  Колесом раскрашенным шумит.

Римское утро

Поет весна. Летит синица в горы.На ипподроме лошади бегут.Легионер грустит у входа в город.Раб Эпиктет молчит в своем углу.Род зеленью акаций низкорослыхСпешит вода в отверстия клоак,А в синеву глядя, где блещут звезды,

Болтают духи о своих делах.По вековой дороге бледно-серойАвтомобиль сенатора скользит.Блестит сирень, кричит матрос с галеры.Христос на аэроплане вдаль летит.Богиня всходит в сумерки на башню.С огромной башни тихо вьется флаг.Христос, постлав газеты лист вчерашний,Спит в воздухе с звездою в волосах.А в храме мраморном собаки лаютИ статуи играют на рояле.Века из бани выйти не желают,Рука луны блестит на одеяле.А Эпиктет поет. Моя судьбаСтирает Рим, как утро облака.

Мистическое рондо II