Сочинения

Потускнели главы византийских церквей,Непонятная скорбь разошлась до Афин.Где-то умер бескрылый в тоске серафим,Не поет по ночам на Руси соловей.Пронесли через степь клевету мытаря,А потом разложили гуситский костер.В истеричном году расстреляли царя,Расстрелял истеричный бездарный актер.А теперь не пойдут ко двору ходоки,Не услышат прощенья и милости слова,Только в церквах пустых помолятся да сноваПеречтут у настенных икон кондаки.От Байкальских озер до веселых АфинНепонятная скорбь разошлась по стране.Люди, в Бозе бескрылый почил серафим,

И Архангел грядет в наступающем дне.

Харьков, осень 1918

Мои стихи о водосвятии

И. Волошину

Вот сегодня я вспомнил, что завтра крещенье,Но меня надоедливо душат сомненья.Здесь, где кресточек опустят в поток,Неужели в сугробах устроят каток,Неужели, как прежде, как в дивную старь,Пронесут золоченый огромный фонарь:И несчетных церквей восковая даньОсветит на руках дьяконов Иордань?А тогда-то над войском святого царяПролетят огневые слова тропаря.А когда в топорами прорубленный крестПатриарх в облаченье опустит крест,

Понесут но домам кувшины с водой,От мороза покрытые тонкой слюдой,Понесут вот не те ли, кто в церкви святой?В медальоне Антихриста голову вставили,А над ней херувимов лампаду вставили,И штыком начирикали: «ЗдесьСлужите молебны мне».

О большевиках

А неба совсем не видно,Совсем, совсем, совсем.Сейчас никому не обидно,А будет обидно всем.В очарованном свете прожектораЗагораются лица и платья.Конечно, не нужно корректора,

Поэта двуспальной кровати.Но серые тучи насилияНа небо ползут городов.Самые горем сильныеБудут средь первых рядов.Вы забыли, а то и не знали,Что где-то небо есть.Вы не думаете, это месть,А просто вы сказали:«Мы живем на громадном вокзале».· · ·Вы сволочь и есть.

1920, ноябрь 17

Вечерний благовест

Стихи на молу

Вечерний благовест рассеянно услышал,

Вздохнул о том, что новый день прошел,Что Бог усталый утром с лампой вышелИ снова вечером, обидевшись, ушел.Ну, написал бездарную буколикуО голубых фарфорных пастушкахИ столик заколдованного кроликаПером лазурным набелил на облаках.Мне хочется простого, как мычанья,И надоело мне метаться, исступленному,От инея свинцового молчаньяК уайльдовской истерике влюбленности.· · ·Вечерний благовест замолкнул недовольно,Апостол Страсти надоедливый прошел,И так я радуюсь, печально и невольно,Что с лампой Бог, обидевшись, ушел.

«И снова осенью тоскую о столице…»