Сокровище Морджима

Чувствуя ломоту во всем теле, я осторожно приподнялся. Перед моими глазами катились обычные утренние гоанские волны. Я лежал на белом пластиковом шезлонге. Вокруг была обыкновенная утренняя курортная жизнь.

–Это Морджим? – хрипло выговорил я.

–Это Арамболь, дружище, – успокаивающе ответил парень. – Ну что, вспомнил? Давай, бери себя в руки и ступай поспи в отеле. Или где ты там живешь… Может, тебе помочь дойти?

Встав, я осмотрел и даже ощупал себя. Никаких ран или переломов, ничто особенно не болело. Только вот на запястье – там, где раньше была купленная у Прии цепочка, виднелся красный след, словно от ожога. а самой цепочки, разумеется, уже не было. Как не было при мне и кошелька, телефона и вещевой сумки.

–Ничего не понимаю… – совершенно откровенно сказал я, и бородатый турист весело хлопнул меня ручищей по спине.

–Бывает. С непривычки здесь со всеми бывает. Это Гоа, брат. Берег свободы.

Поблагодарив бородача, я побрел прочь с пляжа. Действительно, это был Арамболь – северо-гоанская деревня с известным на весь мир хипстерским пляжем. Отсюда до Морджима было километров шесть-семь. Кто и зачем меня сюда притащил?.. Что со мной в реальности произошло за прошедшие сутки?

Попросив о помощи встретившегося на улице очередного русского туриста (а в Арамболе народ в основном встречается веселый и понимающий такие ситуации), я вместе с ним на байке доехал до своего отеля. Ни ключа, ни денег у меня, естественно не было, и слава Богу, что хозяин гестхауса тоже оказался человеком добрым и впустил меня в номер. Там я нашел в чемодане долларовую заначку и мысленно поблагодарил своих родителей, которые еще в пионерлагерные времена научили меня этой спасительной привычке. Видимо, само провидение пожелало, чтобы я выбрался из этой передряги без больших потерь, потому что загранпаспорт, как оказалось, я тоже забыл в отеле еще вчера утром. Таким образом, исчезли только телефон, кредитки и наличные деньги. Ну, это уже было не смертельно.

В полицию обращаться мне откровенно не хотелось – да и что я мог им сказать? Что колдунья-гипнотизерка, потомок средневековой Деузы, заставила меня искать волшебное сокровище, а потом ограбила и исчезла? Думаю, местные правоохранители слышали истории и поинтереснее этой… Пара часов у меня ушло на то, чтобы дозвониться в Россию, заблокировать карты и договориться о денежном переводе на имя русскоязычного менеджера отеля. После чего, снова вернувшись в номер и махнув на все рукой, я заказал фирменный куриный стейк от отельного шефа.

***

Прошло три дня, и я уже начал было думать, что история на этом благополучно закончилась. Первое время меня подмывало хотя бы пойти опять к Джеймсу или в тот “Парадиз”, расспросить подробнее о торговке или поискать ее на пляже, но едва собравшись, я начал испытывать пренеприятное ощущение тревоги и, откровенно говоря, какого-то подсознательного мистического страха – и в конце концов, решил вообще эту тему не ворошить. Даже на море первые дни ходил только в компании, а большую часть времени проводил либо в номере, либо в ресторанах, дегустируя всевозможные гоанские блюда. Вскоре поступил денежный перевод, а спустя еще два дня вернулся из ремонта мой байк, и я, чтобы развеять мысли, поехал в Панаджи и целый день гулял там по улицам, храмам и кафешкам. Даже познакомился с очень симпатичной и веселой девушкой из Италии – оказалось, что она, как и я, удаленно разрабатывает приложения и хочет сотрудничать. Настроение понемногу возвращалось к южной безмятежности.

И вот, когда я возвращался из Панаджи в Морджим, солнце уже садилось. Золотистые лучи освещали фасады отелей, ресторанов и прочих индийских строений, мимо которых я проезжал. Освещение, сама атмосфера, звуковой фон – все было как всегда… но что-то неуловимое пряталось во всем этом… что-то, неожиданно резко напомнившее мне тропу посреди предгорий, камень, на котором сидели черные птицы, и женщину с блестящими глазами, которые хищно смотрели на меня.

Стиснув зубы, я пытался прогнать из головы эти образы. Чтобы отвлечься, усиленно рассматривал вечернюю уличную жизнь. Гуляющие туристы. Пестрые наряды. Смеющиеся женщины. Грузовик, в котором несколько индийцев исполняли какое-то танцевальное религиозное действо. Строящийся отель. Ювелирная мастерская. Аюрведический салон…

И вдруг я увидел, как из пыльного переулка рядом с очередной лавкой, выходит огромный черный пес. Его тупомордая голова поднялась, и раздалось рычание… хотя, может быть, это был только звук мотора.

Я резко крутанул газ и помчался по улице с неприемлемой скоростью. Со всех сторон раздались учащенные звуки клаксонов и многоязычные ругательства. Проехав в таком режиме около минуты, я немного успокоился и снизил скорость, вслух уговаривая сам себя:

–Возьми себя в руки, Иван… Не придавай такого значения. Знаки, мистика… Все бред…Восьми себя руки, расслабься и отдыхай.

Но и это был не финал истории. У самого Морджима, на въезде в поселок образовалась пробка. Я медленно пробирался на байке по обочине мимо машин, грузовиков и праздно глазеющих зевак.