Сольник

 Миллионы Петров разобраны на сувениры.Сплетни и мифы разлили Неву на глотки,Но даже в это великое время для нашей                                    «жаркой и знойной» ПальмирыНа одного интеллигента найдется дождя и тоски.Замочили сознание прошлого — капель по триста.Под нашим средневековым небом клёво дышать,В Петербуржском классическом Риме                                    ты — гордая императрица,В Ленинградской Италии — чья-то грешная мать.Солдат из пещеры смотрит на цивилизацию,Деревенщиной мнется и просит у всех закурить.И проспект всех культур и политик, религий,                                    тусовок и нацийУблажает прохожих. Как этот град не любить!

Брали действие в рот и жевали сей праздник — зевакиЗа пределами шествующих мимо них — массГубернатор сидел невпопад, с видом побитой собаки,И выпивал иногда, когда не пялили глаз.И гремели «Херотовы» шоу и наши салюты,У «Гостинки» торчали буржуи и большевики,И убив три столетья величия —                                    победно кричали минуты,И, как в семнадцатом, мимо — недоверчивые мужикиВдоль каналов бродила история —                                    пьяна до бесчувствия.На помойках туристы ловили религиозный экстаз.Осознавая, что значат жертвы горожан                                    во имя искусства,Молодые Раскольниковы с чувством фарцовали у касс.

И город летал на ветрах, полон зрения и слуха,Утонули в моче спасатель и пенсионер.По канализации здесь вычисляют                                    высоты прилива и духа.Если тебя придавили в толпе — это Музыка сфер.Отреставрировали мертвецов под гнилыми домами.Неужели, наш город, уходим под землю и мы?Суетимся, шныряем, поем и звеним                                    по весне — кандалами.Нас, как бабочек, тоже наколют на тело этой весны.Но слава богу, город стоит, невзирая на громкие даты,Хоть раскрашен, как блядь, во рту платина новых домов.Продолжают на солнце гореть невесомые купола-латы,Он готов к своей вечной борьбе                                    у пяти бесконечных углов.

крики чаек и культуры…

Крики чаек и культуры,Дорогие першпективы,На каналах с пивом — дуры,Неумны и некрасивы.Ваши честные колениВскрыли небо между нами.Плачет петербуржский гений,Вышивая век крестами.

потоп

Москва, под питерским дождемПоникли башни,Скользят асфальтовые пашни,Упал спешащий за огнем.Я позвонил, убитый Сорос

Сказал — все кончено, темно…У консульства грызет окноСозвездьем псов замерзший сторож.Под облаками-парикамиБрела дождливая резня…Мостил дорогу между нами,Очередной потоп кляня.

садовое кольцо

И он по площади пустой

Бежит и слышит за собой —

Как будто грома грохотанье —

Тяжело-звонкое скаканье

По потрясенной мостовой.

А. С. Пушкин.«Медный всадник»