Сон уходящего дня

Знает тайны, что нам и не снились.

Каждый выступ на этой земле

Сохранит мегаполиса силу

Ничего, еще станет родным,

Что сегодня казалось дурацким.

А чужое вернется к своим,

Уползет, будто жук колорадский.

Цвет

Лишь яркое солнце в пустыне песчаной

И свет.

Лишь жар на песков белоснежных полянах

…Их цвет!

И моря небесная свежесть ожила

И синь

Мой ангел — сознанье хранящая сила,

Не сгинь!

Мой свет убежавшего дня,

Ты ночью гори для меня.

Человек на дороге. Ночной случай

Человек на дороге застыл,

И задумчиво смотрит куда-то,

На меня ли свой взор обратил?

Лик лукавый и замысловатый.

Размышляю. А может он вор?

Да дорога для вора не в пору.

Может пьяный, держась за забор,

Затевает с попутчиком ссору?

Нет. Не пьяный. Стоит как солдат.

Только смотрит и, будто, смеется.

Ох, дружище, чему же ты рад?

Может вместе смеяться придется?

Хорошо. Подойду. Мне не лень…

В бурелом привели меня ноги…

У забора стоит старый пень

Только странно. Нет вовсе дороги!

Шаги

Я чую на плече дыханье,

Тепло руки.

В тиши души воспоминанья,

Звучат шаги.

В глаза глядел, мне непонятный,

Средь черных дыр,

Другой, такой-же необъятный

И чудный мир,

Имеющий свои законы,

Совсем иной.

Но всё-же, чем-то мне знакомый

Увы, не мой.

В душе горит воспоминанье,

Тепло руки.

Застыло на плече дыханье.

Звучат шаги.

Электрический Туман

Заката мандариновые дольки

Горят и тают

В мерзлом далеке.

Над спальней коробков

Фантомной новостройки,

Зажатой прессом

Пузырьков

Чугунно-облачного теста,

Галлюционируя стекают

Каплями дождей

Во мрак асфальтовых зеркал,

Запечатлевших сонное свеченье

огней,

Плывущих по реке

Вечернего шоссе.

Шаги легки.

Взрывает ночь волна.

И теплый ветерок внутри

Толкает слиться с их неоновым теченьем.

Взмывая, отрываясь от земли

Впитать сиянье гипермаркетов кристаллов -

Торговых скал.

На черноте окраин пустырей.

Где атмосфера электрически туманна.

Зеленоватых всполохов полна,

Статически устала

И пьяна.

И странно

Лететь по снежно-розовой грозе.

Эльф

Теплый воздух. Предутренний гул.

Все твердит, все поет о весне.

Одного лишь понять не могу,

Почему стало холодно мне.

Ночь — весны электрический свет,

Как экран озаряет в кино.

Я один ожидаю ответ

На вопрос: "Почему все темно?"

И вопрос задавая, увы,

Оставляю ответ за собой.

"Я один в небесах синевы

Над холодной и темной Москвой."

Я отдыхаю

Старинный парк. Приятно мне лежать

В листве осенней у его подножья.

Вы спросите: "Зачем?" А это можно…

Поверьте, можно мне вам рассказать.

Ловлю недоуменный взор прохожих,

Все понимающих, быть может, ложно,

Понять их можно.

Я их понимаю.

Ведь я лежу. Я просто отдыхаю.

Я Тот

Открой свою дверь.

Ты, наверное, знаешь меня.

Я — тот, кто хранит твои краски ушедшего лета.

Поверь иль не верь,

Я живу не вдали от тебя.

Я сон нагоняющий с полночи перед рассветом.

А голос мой тих,

Даже тише самой тишины -

Заветный рожок на поля наводящий туманы.

Вплетается в стих

Устремлен к глубине вышины,

Небесных морей созывать в круговерть ураганы.

Куда ухожу? Тебе трудно сегодня попасть.

Когда появляюсь? Клянусь, твои мысли об этом.

Не дам вознестись, не позволю тебе и упасть.

Я — тот, кто хранит твои краски ушедшего лета.