Соцветие поэтов

И кто опять уйдет сегодня?

Михаил Кузмин

"Да, быть покинутым – такое счастье",

такой простор для светлого ума!

Утихли вихри хмурого ненастья.

Закончились осенние шторма.

Шепнул бездомный ветер: "Ты свободен".

Я снова слышу времени полет.

Стою, пою на солнечном восходе:

"Свободен я"… Все ночи напролет.

Да, есть другие, длинные дороги

среди болот и плачущих камней.

Как тяжело идти… Как ноют ноги…

Но нелюбимым быть еще больней.

Юрий Кузнецов

"Я пил из черепа отца

За правду на земле…"

             Ю. Кузнецов

Он родился раньше лет на сорок пять,

но не стал в затишье терпеливо ждать.

Говорил всё с Богом и спускался в Ад,

зная, что оттуда нет путей назад.

Вскрыл лягушки тело и пустил ей ток,

получив за это не один плевок.

Вдоль прямой дороги – чахлая трава.

Хорошо, что с нами есть его слова;

и звучат, и манят из небытия,

словно тихий шелест, звонкий плеск ручья.

Только не понять мне фразы до конца…

Ну, зачем же пить из черепа отца?

Светлана Кузнецова

"…нужен мне только мой черный наряд,

Прозрачные черные крылья…"

                      С. Кузнецова

Умную женщину ждет одиночество,

ночи бессонные, море тоски,

памятник скромный, забытое творчество,

горечь стихов, боль звенящей строки.

Сердце нам трогает легкость стыдливая,

только смущает лишь черный наряд.

Мне бы хотелось, чтоб Муза ревнивая

и на тебя бы свой бросила взгляд.

Мы говорим всё, а время так тянется,

воды несутся в родных берегах…

Где ты сейчас, молчаливая странница,

в чьих ты томишься задумчивых снах?

Людям всё грезятся тайны, пророчества.

Нет, не решаюсь я спорить с судьбой.

Просто я рад, что в стране одиночества

есть еще праздники – встречи с тобой.

Луиза Лабе

Воплоти меня, поэт

розой бледной, розой чайной.

Для любви преграды нет

после встречи нашей тайной.

Рифмой стройной окольцуй

аромат ее пахучий.

Подари мне поцелуй

на прощанье – сладкий, жгучий.

Пусть осветит солнца луч

вдохновение поэта.

И родится стих певуч

о любви прекрасной этой.

Василий Лебедев–Кумач

Спой мне старая гармошка

про любовь и про весну.

Погрустим с тобой немножко,

вспомним милую страну.

Широка она родная,

много в ней полей и рек.

Ну, а лучше я не знаю

и останусь здесь навек.

Как легко на сердце сразу

от мелодии и слов.

Я твержу все ту же фразу:

"Будь готов!

– Всегда готов!"

Вспоминается то время

и священная война.

Лет прошедших легко бремя,

если Родина – одна,

если крепко ее любим,

если песни эти есть.

Мы о прошлом не забудем.

Наше счастье – только здесь.

Михаил Лермонтов

Певец любви, певец печальный, –

он был один, всегда один.

Как гром пронесся, – бурный, дальний,

капризным рифмам властелин.

Зачем создал он шепот страстный,

в песках пророка, пальмы три,

"Любить не стоит, все напрасно…"

И Демона, что там парил.

Соприкоснувшись с ним впервые,

я потерял навек покой.

Скучны мне радости земные,

ведь оживает мир былой.

Так пусть ничто уж не печалит,

"Пускай шумит волна морей…"

Лишь бы всегда в душе журчали

его стихи в цепочке дней.

Мирра Лохвицкая

"В любви и верности не ведая предела",

избрала путь свой раз и навсегда.

Какая музыка в стихах ее звенела…

Как много сил и как она горда!

Под вечный лепет грёз влюбленности и страсти

так сладок будет нежный поцелуй.

От этой жизни, от ее бесстыдной власти,

я ухожу в кипенье жарких струй.

Изящный стих звучит легко и гармонично,

но скука жизни подарила грусть.

Как можно блеск живой оценивать критично…

Ее печаль запомню наизусть.

Осип Мандельштам

Тоска. Бессонница. И снова Мандельштам.

Его читать я мог бы бесконечно.

И радость, и печаль, и стон сердечный

живут в его стихах. Всё можно встретить там.

Что есть стихи? Всего забава для умов,

на гребне волн водовороты пены,

успех, признание, подмостки сцены,

потом упреки, зависть, рой обидных слов?

Всё в мире этом движется любовью,

но движется с трудом – так тяжелы грехи.

Что остается делать? Жить, читать стихи,-

я их всегда держу у изголовья.

Оливье де Маньи

"Блажен, кто вдалеке от города живет"…

                                Оливье де Маньи

Как хорошо тому, кто круглый год в деревне

наедине с собой вникает в смысл вещей.

Он трудится всегда до пота, ежедневно,

вдали от городов и пошлых новостей.

Не ведает хандры – болезни той душевной,

хоть и клянет слегка судьбу свою порой.

Пусть мир вдали жесток и хмурится он гневно,

природа безмятежна и летом, и зимой.

Свободен от забот, никто ему не нужен,

святое для него – покой, уют семьи.

И вечером жена готовит легкий ужин.

А он читает ей сонеты де Маньи.

Дмитрий Мережковский

Твой стих любой хранит святой души частицу

и щедро дарит всем, пленяя красотой.

Чужая жизнь на миг перевернет страницу,

чтоб сердце опьянить отрадою иной.

Молчи, поэт, молчи – стихи всем надоели!

Банкирам, олигархам страданья не нужны.

Заправки, казино, салоны и мотели,-

печальное лицо твоей родной страны.

Твой мир опустошен – давно поля все голы,

на ветках ни плодов, ни листьев, ничего.

Лишь ветер да метель поют да кружат вволю,

пустынно всё вокруг и только боль кругом.

Ты опоздал, поэт: страну всю захватили