Советская поэзия. Том второй

Знай, мой друг, вражде и дружбе ценуИ судом поспешным не греши.Гнев на друга, может быть, мгновенный,Изливать покуда не спеши.Может, друг твой сам поторопилсяИ тебя обидел невзначай.Провинился друг и повинился —Ты ему греха не поминай.Люди, мы стареем и ветшаем,И с теченьем наших лет и днейЛегче мы своих друзей теряем,Обретаем их куда трудней.Если верный конь, поранив ногу,Вдруг споткнулся, а потом опять,Не вини его — вини дорогуИ коня не торопись менять.Люди, я прошу вас, ради бога,Не стесняйтесь доброты своей.

На земле друзей не так уж много:Опасайтесь потерять друзей.Я иных придерживался правил,В слабости усматривая зло.Скольких в жизни я друзей оставил,Сколько от меня друзей ушло.После было всякого немало.И, бывало, на путях крутыхКак я каялся, как не хваталоМне друзей потерянных моих!И теперь я всех вас видеть жажду,Некогда любившие меня,Мною не прощенные однаждыИли не простившие меня.

Восьмистишия

Перевод Я. Гребнева

* * *

В старину писали не спешаДеды на кинжалах и кинжаламиТо, что с помощью карандашаТщусь я выразить словами вялыми.Деды на взлохмаченных коняхВ бой скакали, распрощавшись с милыми,И писали кровью на камняхТо, что тщусь я написать чернилами.

* * *

Утро и вечер, солнце и мрак —Белый рыбак, черный рыбак.В мире как в море; и кажется мне:Мы, словно рыбы, плывем в глубине.В мире как в море: не спят рыбаки,Сети готовят и ладят крючки.В сети ли ночи, на удочку дняСкоро ли время поймает меня?

* * *

«Радость, помедли, куда ты летишь?»«В сердце, которое любит!»«Юность, куда ты вернуться спешишь?»«В сердце, которое любит!»«Сила и смелость, куда вы, куда?»«В сердце, которое любит!»«А вы-то куда, печаль да беда?»«В сердце, которое любит!»

* * *

Люди, мы утром встаем и смеемся.Разве мы знаем, что день нам несет?День настает, мы клянем и клянемся;Смотришь, и вечер уже у ворот.Наши сокровища — силу и смелость —День отнимает у нас, уходя…И остается спокойная зрелость —Бурка, надетая после дождя.

* * *

Даже те, кому осталось, может,Пять минут глядеть на белый свет,Суетятся, лезут вон из кожи,Словно жить еще им сотни лет.А вдали в молчанье стовековомГоры, глядя на шумливый люд,Замерли, печальны и суровы,Словно жить всего им пять минут.

* * *

Мои стихи не я вынашивал,Бывало всякое, не скрою:Порою трус пером их сглаживал,Герой чеканил их порою.Влюбленный их писал возвышенноИ лжец кропал, наполнив ложью,А я мечтал о строках, писанных,Как говорят, рукою божьей.

* * *