Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

По гулкой мостовой несется ветер,Приплясывает, кружится, звенит,Но только вот влюбленные да детиСмогли его искусство оценить.Взлетают занавески, скачут ветви,Барахтаются тени на стене,И ветер, верно, счастлив,Что на светеЕсть столько парусов и простыней.И фыркает, и пристает к прохожим,Сбивается с мазурки на трепакИ, верно, счастлив оттого, что можетВсе волосы на свете растрепать.И задыхаюсь в праздничной игре я,Бегу, а солнце жалит, как слепень,Да вслед нам машут крыльями деревья,Как гуси, захотевшие взлететь.

1939 ^{355}

356. «Двенадцать. В мире тишина…»

Двенадцать. В мире тишина.В окне качается лунаПод светлым парусом косым…Хореем тикают часы,До черта звезд — не перечтешь…Приколот кнопками чертежК доске, а на него угломЛегли лекала, циркуля…Большим и темным кораблемПо звездам в ночь идет земля…Табачный дым (мужской уют)Плывет над лампой голубой.Я вынул карточку твою.Ты здесь. Я помолчу с тобой.Дымится в печке уголек.

Бинокль на книге прессом лег…А с моря, угловат и груб,Летит на город бризИ завивает дым из труб,И сыплет звезды вниз…1939 ^{356}

357. «Пустеют окна. В мире тень…»

Пустеют окна. В мире тень.Давай молчать с тобой,Покуда не ворвется деньВ недолгий наш покой.Я так люблю тебя такой —Спокойной, ласковей, простой…Прохладный блик от лампы лег,Дрожа, как мотылек,На выпуклый и чистый лоб,На светлый завиток.

В углах у глаз теней покой…Я так люблю тебя такой!Давай молчать под тишинуПро дни и про дела.Любовь, удачу и бедуПоделим пополам.Но город ветром унесен,И солнцу не бывать,Я расскажу тебе твой сон,Пока ты будешь спать.1939 ^{357}

358. «Я очень люблю тебя. Значит — прощай…»

Я очень люблю тебя. Значит — прощай.И нам по-хорошему надо проститься.Я буду, как рукопись, ночь сокращать,Я выкину все, что еще тяготит нас.Я очень люблю тебя. Год напролет,

Под ветром меняя штормовые галсы,Я бился о будни, как рыба об лед(Я очень люблю тебя), и задыхался.И ты наблюдала (Любя? Не любя?),Какую же новую штуку я выкину?Привычка надежней — она для тебя.А я вот бродяжничать только привыкну.Пойми же сама — я настолько подрос,Чтоб жизнь понимать не умом, так боками.В коробке остался пяток папирос —Четыре строки про моря с маяками.С рассветом кончается тема. И тутКончается всё. Расстояния выросли.И трое вечерней дорогой бредутС мешками. За солнцем, за счастьем, за вымыслом.1939 ^{358}

359. Франсуа Вийон