Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Как давно нам уже довелось фронтовые петлицыНеумелой рукой к гимнастёрке своей пришивать,Золотые, привыкшие к синему птицыПо защитному небу легко научились летать.Хоть клянусь не забыть — может, всё позабуду на свете,Когда час вспоминать мне о прожитых днях подойдёт,

Не смогу лишь забыть я крутой и взволнованный ветерОт винта самолета, готового в дальний полёт.Не сумею забыть этот ветер тревожной дороги,Как летит он, взрываясь над самой моей головой,Как в испуге ложится трава молодая под ногиИ деревья со злостью качают зелёной листвой.Фронтовая судьба! Что есть чище и выше на свете.

Ты живешь, ощущая всегда, как тебя обдаётБескорыстный, прямой, удивительной ясности ветерОт винта самолета, готового в дальний полёт.Тот, кто раз ощущал его сердцем своим и душою,Тот бескрылым не сможет ходить никогда по земле,Тот весь век называет своею счастливой звездою

Пятикрылые звезды на синем, как небо, крыле.И куда б ни пошел ты — он всюду проникнет и встретит,Он могучей рукою тебя до конца поведёт,Беспощадный, упрямый в своем наступлении ветерОт винта самолета, готового в дальний полёт.Ты поверь мне, что это не просто красивая фраза,Ты поверь, что я жить бы, пожалуй, на свете не мог,

Если б знал, что сумею забыть до последнего часаВетер юности нашей, тревожных и дальних дорог.А когда я умру и меня повезут на лафете,Как при жизни, мне волосы грубой рукой шевельнётНенавидящий слёзы и смерть презирающий ветерОт винта самолета, идущего в дальний полёт.1942 ^{454}

ЕЛЕНА ШИРМАН