Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Не в силах радость вымерить и взвесить,Как будто город вызволен уже,Я в адрес:                 «Киев, Павловская, десять» —Строчу посланье в тесном блиндаже.Письмо увидит ночи штормовые,Когда к Подолу катятся грома,Когда еще отряды штурмовыеПрочесывают скверы и дома…По мостовым, шуршащим листопадом,Придет освобожденье. Скоро. Верь…Впервые за два года не прикладом,Без окрика,                   негромко стукнут в дверь.

Мой хворый дед поднимется с кровати.Войдет веселый первый почтальон.От рядового с берега ЛоватиПривет вручит заждавшемуся он.Старик откроет окна.                                    В шумном миреОсенний день, похожий на весну.И солнце поселится в той квартире,Где я родился в прошлую войну.1944

317. ПОГИБ ТОВАРИЩ

Во вражьем стане цели он разведал,Мечтал о встрече с милой над письмом,Читал статью про скорую победу,И вдруг —

                   разрыв,                              и он упал ничком.Мы с друга окровавленного снялиОсколком просверленный партбилет,Бумажник,                  серебристые медали.А лейтенанту былодвадцать лет…Берет перо,                    согбен и озабочен,Бумажный демон, писарь полковой.О самом страшном пишет покорочеПривычною, недрогнувшей рукой.Беду в письмо выплескивая разом,

Он говорит:                    «Ведь надо понимать,Что никакой прочувствованной фразойНельзя утешить плачущую мать».Она в слезах свое утопит горе,Покуда мы,                   крещенные огнем,Врага утопим в пенящемся море,На виселицу Гитлера сведем.И женщина инстинктом материнскимОтыщет сына дальние следыВ Курляндии,                     под елью исполинской,На скате безымянной высоты.Седая мать увидит изумленно

На зелени могилы дорогойВенок лугов,                      как яркая корона,Возложенный неведомой рукой.Блеснут в глаза цветы,                                     еще живые,От латышей — сынку — сибиряку…И гордость вспыхнет в сердце                                           и впервыеПерехлестнет горячую тоску.1944

НИКОЛАЙ МАЙОРОВ

Николай Петрович Майоров родился в 1919 году в семье ивановского рабочего. Еще в десятилетке начал писать стихи, которые читал на школьных вечерах, публиковал в стенной газете. Окончив в Иванове школу, переехал в Москву и поступил на исторический факультет МГУ, а с 1939 года стал кроме того посещать поэтический семинар в Литературном институте им. Горького. Писал много, но печатался редко, да и то, как правило, в университетской многотиражке.

Руководитель поэтического семинара П. Г. Антокольский писал о Майорове: «Николаю Майорову не приходилось искать себя и свою тему. Его поэтический мир с самого начала был резко очерчен, и в самоограничении он чувствовал свою силу. Его лирика, повествующая об искренней мужской любви, органична в этом поэтическом мире».

Д. Данин, вспоминая о Н. Майорове, друге студенческих лет, говорит: «Он знал, что он поэт. И, готовясь стать историком, прежде всего утверждал себя как поэт. У него было на это право.

Незаметный, он не был тих и безответен. Он и мнения свои защищал, как читал стихи: потрясая перед грудью кулаком, чуть вывернутым тыльной стороной к противнику, точно рука несла перчатку боксера. Он легко возбуждался, весь розовея. Он не щадил чужого самолюбия и в оценках поэзии был резко определенен. Он не любил в стихах многоречивой словесности, но обожал земную вещность образа. Он не признавал стихов без летящей поэтической мысли, но был уверен, что именно для надежного полета ей нужны тяжелые крылья и сильная грудь. Так он и сам старался писать свои стихи — земные, прочные, годные для дальних перелетов».