Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Есть жажда творчества,Уменье созидать,На камень; камень класть,Вести леса строений.Не спать ночей, по суткам голодать,Вставать до звезд и падать на колени.Остаться нищим и глухим навек,Идти с собой, с своей эпохой вровеньИ воду пить из тех целебных рек,К которым прикоснулся сам Бетховен.Брать в руки гипс, склоняться на подрамник,Весь мир вместить в дыхание одно,Одним мазком весь этот лес и камниЖивыми положить на полотно.

Не дописав,Оставить кисти сыну,Так передать цвета своей земли,Чтоб век спустя всё так же мяли глинуИ лучшего придумать не смогли.1939

327. ГОГОЛЬ

…А ночью он присел к каминуИ, пододвинув табурет,Следил, как тень ложилась клиномНа мелкий шашечный паркет.Она росла и, тьмой набухнув,От желтых сплющенных иконШла коридором, ведшим в кухню,И где-то там терялась. Он

Перелистал страницы сноваИ бредить стал. И чем помочь,Когда, как черт иль вий безбровый,К окну снаружи липнет ночь,Когда кругом — тоска безлюдья,Когда — такие холода,Что даже мерзнет в звонком блюдеВечор забытая вода?И скучно, скучно так емуСидеть, в тепло укрыв колени,Пока в отчаянном дыму,Дрожа и корчась в исступленьи,Кипят последние поленья.Он запахнул колени пледом,

Рукой скользнул на табурет,Когда, очнувшися от бреда,Нащупал глазом слабый светВ камине. Сердце было радоТой тишине. Светает — в пять.Не постучавшись, без докладаВорвется в двери день опять.Вбегут докучливые люди,Откроют шторы, и тогдаВсё в том же позабытом блюдеЧуть вздрогнет кольцами вода.И с новым шорохом единымРастает на паркете тень,И в оперенье лебединомУ ног ее забьется день…

Нет, нет, — ему не надо света!Следить, как падают дрова,Когда по кромке табуретаРука скользит едва-едва…В утробе пламя жажду носитЗаметить тот порыв один,Когда сухой рукой он бросит                            рукопись в камин.…Теперь он стар. Он всё прощаетИ, прослезясь, глядит туда,Где пламя жадно поглощаетЛисты последнего труда.1939?

328. ПРЕДЧУВСТВИЕ