Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Рассвет наплывающий инеем брызжет,Снега полосует косыми ножами.У горного дуба мы встали на лыжи,Рванулись и день догонять побежали.Деревья мелькают на склоне горы,Кустарник приветливо прутьями машет;Стремителен бег наш, свободен порыв,А день убегает за горы — и дальше.Пред нами сугробы бескрайной страны,Над нами январское солнце в зените,А сдвоенный след мой — две длинных струны —О родине снежной звените, звените!Минута привала. Подуем в ладони,Умоемся пригоршней снега, затемНа лыжи — рванемся, догоним, догоним,Догоним морозный, сверкающий день.

<1940>

478. САНКТ-ПЕТЕРБУРГ

Во льдах, с погодой не в ладу,Вели суровые поморыПоток плотов на поводу, —О берег бились волны спора:— Вконец погубит, лиходей!— Подохнем, братцы, без причастья!— Смышленых, видишь ты, людейШлет к супостатам обучатьсяВладеть мечом и долотомДа городить дома в туманах…— Вишь, срезал бороду, потомНательный крест сорвет с гайтана…Недолог спор, недолги сборы,Пока палаты небогаты,Открыть кабак, закрыть соборы,

Копить казну, рубить фрегаты…Страна посевов и лесовРоптала глухо. Но ПетруУже виднелся порт Азов, —И он, как парус на ветру,Упрям в работе плодотворной.Он на лесах, весь на виду.Ропщи, страна, но будь покорнаЕго стремлению!ПойдутЛюдей дубовых караваныПо зыбям северных морей,Пробьются к южному лиману —И, где ни кинут якорей,Купцам, вельможам нерадивымПонять помогут вымпела,

Что воля росса породилаИ что Россия создала.Страна дубов, убогих срубов(На поле копны урожая)Роптала явственней, сквозь зубы,Едва не бунтом угрожая:— Опять указ для голытьбы:«Валить дубы под самый корень».А ноне время молотьбы!Не быть добру! —Кто правый в споре?Не быть добру — еще не видятДобра лесные жители.Но вот плоты, на стрежень выйдя,Опять Петра увидели.Широкое его лицоСияло бритыми щеками.

Он выше вздыбленных лесовИ тверд, как тот закладный камень.Он говорил: «Друзья, радейте!»А через ямы, через кочкиУже дворовые гвардейцыНесли ковши, катили бочкиИ жгли бенгальские костры —Во славу флота жгли на мачтах…Среди бород, среди расстригИ на плотах хмельная качка.Но он один, как исполин,Стоял, и хмель его не трогал,Мечтою трезвою палимО славе русского народа.<1940>

479. ПАМЯТНИК ВОССТАНИЮ