Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Холодный ветер в скалы бьет с разбегу,И скалы стонут у него в плену…Куда ты в эту ночь идешь, Шавлего,Оставив в сакле мать совсем одну?Куда спешишь от теплого ночлега?От очага зачем уходишь прочь?Ведь чоха черная твоя, Шавлего,Светлей, чем эта бешеная ночь.За крайней саклей — сразу царство мрака;Твой путь, Шавлего,                                    и далек и крут.«Ва-ва, — скулит голодная собака,—Луну сегодня ночью украдут».И стынет ночь, потерянная богом,

Метелью с неба звезды сметены,И смельчаку в пути его далекомНе видно ни дороги, ни луны.За ворот рвется бесноватый ветер —Согреться хочет на его груди.О, холодно!Как холодно на свете,И только мрак и вихри впереди…Не ходи, бичо Шавлего, не ходи,Может быть, всего до смерти два шага,Лучше мать свою седую пощади,Со старухой посиди у очага.Сердце матери ты зря не беспокой:Злые вьюги на пути тебе грозят,

И над узкою неверною тропойСкалы ржавые тяжелые висят.Потеряешься, заблудишься в глуши,И никто тебя не сыщет между гор.Не спеши, бичо Шавлего, не спеши,В эту ночь назад вернуться не позор!Но путника ведет тропинка волчья —Петляет так, хоть дьявола зови,Красивая чоха порвалась в клочья,Кричи, зови,                      но кто придет на помощь?Плывет, как вечность,                                 время до утра,В лицо швыряет горсти снега полночь —

Февраль, февраль,                                     бездомные ветра!И там, где слабых остановит робость,Где солнце зажигает новый день,С короткого разбега через пропастьМетнулась человеческая тень.…Стихает ветер.                               Вьюга замирает.Вершины гор всё четче и белей.А под скалою парень умирает,И шорох губ всё глуше и слабей:«Ах, ветер, ветер,                              я ослаб от боли,Мне не прожить сегодняшнего дня,

Ты отыщи отряд в мухранском поле,Скажи Арсену, чтоб не ждал меня.Скажи, что не упало слез ни каплиВ селенье, где родился я и рос,И мать по сыну не рыдает в сакле,И девушка не распустила кос.Скажи, что мне уже не нужен лекарь,Что не сдержал я слова своего,Что умер между скал бичо ШавлегоИ лишь орлы оплакали его».1938

73. АОН

Аон! Ты — часть угрюмого бога, защитник горы и долины. Этот колокол пожертвовал тебе я: Иоанне Бекаури. Помоги, Аон!

Надпись на колоколе, который называют «Отцом колоколов»

1