Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Детский мир, еще простой и плоский,Медные фамилии квартир,Диаграммы, аспидные доски,Карты, открывающие мир.Мальчику большое время снится.Он еще не спит, он влез на стул.Двадцать оловянных пехотинцевВстали перед ним на караул.Над столом, на плоскости Европы,Черные кружочки — города.Так приходят знание и опыт,Незаметные и навсегда.Корабли в морях стоят на страже.Армия огромна и сильна.Желтые околыши фуражек.Вот она, японская война!Я глядел в лицо большой иконе,Я читал слова молитв чужих.

Оловянные скакали кони,В городе забытый мальчик жил.Застревали зернышки горохаВ черном дуле детского ружья.Адмиральский час в окошки грохалВ комнате? На карте? Где же я?Как понятны знания и опыт,Каждый возглас, каждый переход!Контуры воюющей Европы —Девятьсот четырнадцатый год.За окном стоят большие зданияВ сумрачном величии своем,Те же плоскостные очертания,Стены, потерявшие объем.Может быть, тугие клубы грома,Черный беспокойный телефон —Первое понятие объема,Трудно проникающее в дом.Февраль—июнь 1934

413. «Таврический сад совершенно внезапен…»

Таврический сад совершенно внезапен –Как будто деревья по улицам шли,Нигде не оставив следов и царапин,Нигде на камнях не просыпав земли.Как будто сегодня неслышной походкойПришли, а надолго ль останутся тут?..Спокойно стоят за железной решеткой,Стоят добровольно и завтра уйдут.1934

414. Калган (Из застольных стихов)

А. Гитовичу

Портвейн, мадеру иль малагуМне горько видеть за столом,Но мы иную знаем влагу —То ль зверобой, то ль костолом,Калган, как бури завыванье,Зубровка, добрый русский ром

(Тут много значит и названье).Калган — растение простое.О нем поэты не поют,Его, на перекрестках стоя,Букетами не продают.И не ведутся обсужденья,Что-де — лекарство или яд?Своим знакомым в день рожденьяЕго в горшочках не дарят.Забыт, а нам какое дело —Хвалу калгану вознесу.Я этот корень почернелыйНожом выкапывал в лесу.В местах, исхоженных заране,В траве колючей и густой,У пней корявых на полянеМелькает крестик золотой.И вьется стебель невысокий,Чуть перехваченный листом,

Уходит вглубь. И что за сокиТаятся в корешке простом!И мы его простым приемлем,Как говорили в старину,И приобщаем нашу землюПростому нашему вину.Пускай он дух лесной и жадныйВ душе, как птицу, поселит,Похмельем легким и отраднымСердца людей развеселит.Слепым он проясняет зренье,Глухим он музыкой звучит,И всех скорей к закуске клонит,Земли плоды, листы, кореньяИ осладит и огорчит,К желудку сок волнами гонит, —И тут, в моем стихотвореньеПриятным зовом прозвучит.1936