Спецназ нагваля. К новым орбитам!

Димка-Пимка

Воронеж. Слет любимых сердец, дышащих и живущих в унисон. Фестиваль-находка. Метания загнанной лошади – ума между Воронежем и Крымом. Мудрые слова любимого Эрта: «Дурень, бросай ружье и всплывай! Будут тебе и Крым, и Воронеж!» И я бросил. И оно выстрелило.

Любовь. Я люблю вас всех, и об этом не нужно кричать. Это очевидно. Улыбки, глаза, смех, йога, танцы… Одно целое…

Не мудрствуя лукаво, я начну с того, что из меня прет.

На танцах наблюдалась сезонная миграция торчков вида Dimus подвида Pimpus в обжитые края. В дом. Причем в прямом смысле этого слова. Путешествия начались на вечерних танцах второго дня.

На задержке я вдруг обнаружил себя в Ростове. В своей квартире. Точнее, не обнаружил, а просто был там, и все тут. Не открывая глаз, я знал, что стою на ковре, слева – шкаф, справа – диван. Все как обычно. Атмосфера моей квартиры. Я делаю йогу. И у меня нет ни одной мысли в голове ни о Воронеже, ни о фесте. Просто вечерняя йога дома. Выхожу из задержки на вдохе. Меня накрывает, и вдруг я чувствую, что как будто бы я держу кого-то за руки.

«Что за фигня? – думаю. – Я ж дома, и никого тут нет». Следующая мысль: «Ох, если так прет, почему бы мне не перелететь сейчас в Воронеж на фест?!»

Ощущение рук не проходит, причем вполне конкретных рук: слева – Фейчик, справа – Серега Д.

И тут меня посещает невероятно сумасшедшая мысль: «Блин! Неужели получилось?! Если я открою сейчас глаза и окажусь не дома, а в Воронеже, я ж с ума сойду!»

Открываю… Мама дорогая! И правда, в Воронеже!

Тут ум заботливо подключил кладовые памяти и расставил все по полочкам. Я действительно в Воронеже, а где ж мне еще быть? Как раз-таки дома я быть не мог…

И эти путешествия повторялись еще несколько раз…

Временами я просто не мог понять, где я нахожусь. Долгая секунда поиска подходящих воспоминаний… Ф-фу-х-х-х! Вспомнил!

Например, как-то раз, открыв глаза, я очень долго пялился на белый мешочек перед глазами, пока не понял, что это завернутый в одеяло Изя, а мы все спим у Нины дома…

С йогой у меня на этот раз как-то интересно все получилось. Когда я делал ежедневную йогу дома, я думал: «Ну, блин! Что же будет на фесте, если сейчас творится ТАКОЕ!» А на фесте было все очень тихо и спокойно. Я аж сам удивлялся. Ничего нового так и не появилось. Мягкие-мягкие тишина и спокойствие. Хотя на этот раз я чего-то заигрался в соню и прогульщика и был всего на двух вечерних и на одной утренней йогах. Ну да ладно. Зато как перло на танцах! Это просто неописуемо.

Папа, рассказывающий про Иссык-Куль… Я весь – Слух. Это очень кайфово – просто слушать и впитывать.

Укрепилось редкое состояние-ощущение, когда руки ниже локтя разлетаются на молекулы. Они хоть и держатся вместе, соблюдая форму, но окончательно собираться и не думают. Маленькие жужжащие беленькие точки. Снуют туда-сюда с бешеной скоростью, как правильно заметил товарищ Броун.

Иногда это состояние ощущения каждой молекулы распространяется и на все тело, но пока оно держится не так долго, как в руках.

Тело, собирающееся из ничего, из хаоса…

Тело, горящее…

Тело, вибрирующее…

Тело, несущееся ввысь… Все выше, и выше, и вы-ыше…

Solistka (Ra-Ha)

АкхАк-Щщщуххх!

Кружиться:

Делать кружево собой.

Напоминать взведенный механизм.

Сплетать окаменевшею рукой

Пространство горизонта ввысь и вниз.

АкхАк-Щщщуххх!

Перемещаться стрелкой часовой

Вокруг земной – по позвонкам – оси.

Вращаться – возВращать себя Домой.

Где дверь откроют —

Только попроси.

И тело просит, двигаясь быстрей,

Чем мысль успеет воссоздать каркас

Привычных о-кружающих вещей,

И то, что обнаруживает глаз,

Никак не может быть. Однако есть:

Весь мир исчез – по кругу разнесен,

И возникает «Я» сейчас и здесь,

И на себя наматывает ВСЕ.

АкхАк-Щщщуххх!

Та еще Та!!!

Очередная попытка уснуть с треском провалилась. Вдох, довдох… Щеки пылают и вновь, как Там, за спиной вырастают два крыла, и вновь полет…

Фестиваль принес столько простых открытий, простых до гениальности, тех, о которых хитрый ум знал давным-давно, а теперь их знает и каждая клеточка тела.

Йога. Тугие струны мира дрожат, натянутые невидимой рукой, звенят чуть слышно от легких покачиваний, от невесомого вдоха, от взмаха ресниц, и струится тихой мелодией музыка, музыка, музыка… Нити холста переплетаются в причудливые картины, тело вспоминает себя, а душа уже летит белокрылой чайкой туда, где белые облака мягко баюкают нежность.