Сталину

В Москве, у Вавилонии,Не мил был белый свет.Высоцкий пел: «Лимония».Я: «Сколько дали лет?»А в Вавилоне-городеУ сорока угловОпять получим в морду мы,Поручик Иванов.А мой поручик ряженыйНарядный был такой,И китель-то нагрáжденный,И кортик под рукой.Фамилия – Романов,А кличка – Иванов.От этих русских пьянок онОстался без орлов.Поручик ведь Романов,Он русского царяНе предал, как боярыни,Что по Москве паря́т.Он пишет буквы с черточкой,

Дефис или тире?Плоды не с червоточинкойУпали на заре17-го года.А гвардия белейЛица того юрода,Что все зовут Андрей.А Ксения-то, Ксения,Молясь на небесахЗа русское Спасение,Уж взвесит на весахПоручика Романова.На Красну Горку гордаяКрасавица, спеша,Не выйдет замуж. Спорами,Ни разу не спеша,Апостол Петр не встретит нас.А где апостол Петр?Где водка, там и царский квас.Мой друг – глаза протер?Там нету края нового,

И где он, этот деньПолковника сурового?И тень через плетеньНа рай уже не падает.И ангел пролетел,Конечно. И не радует,Что жизнь одна, предел.

5

И решка падает как яблоко.Орлы – на гербе краденом.Россия, жди, пока-покаПридет еще и жадина —Народ какой-нибудь.Он без национального —Он гот, он серб, поляк,Хорват, еврей, ты не забудьТатарского начальника…И в спину мне: будь-будь.

Черный свет

Пришла, увы мне, осень на дворы.Исчезло солнце, как улыбка бога.

Рассыпались зеленые коврыИ черной стала пешая дорога.Крошится снег. Светило из светил,Луна сегодня с тучею играла.Вам показалось, милый мой, не мало,Когда Вас в 37 Дантес убил?Теперь – о небе. Там и солнца нет,Мир на земле. А я – в сквозной квартире.Все так же брякает Аполло все на лире,И я не знаю, есть ли белый свет.

Пасхальные гусельки

За рекою едем,За водою едем,В ресторан с медведемИ за водкой едем.А за водою – Эдем.Пасха Божия – ни с кем.Некого любити —Душу погубити.Суждено любити ли?Всё – Христос в обители…

Пасха, Пасха,Пасха, здравствуй!Красная Пасха,Старое село.Белая ночь ли?И правда рассвело.

На Пасху 2015 года, 12 апреля 2015 года

«У святой Матроны Московской…»

У святой Матроны МосковскойЗолотая иголка в гробу.Мне опять улыбается Бродский,Мне опять начертают судьбу.Голосистая стая пичужекНа Распутина похоронах.Ты простужен, испуган, лачужен —Ты мой быт бытия, как монах.Мона Лиза, Пьеро, Бертолуччи:– Не молитва ли большевикаАтеизм? Ты немного подкрученВлево, быт мой, и пехом строка.

Праздник за карточной игрой