Старая блесна

Но забыла. Закрутилась днём на работе, а вечером в кино, потом в кафе с новым парнем и друзьями. Не вспомнила про Димку-именинника и на следующий день.

Только наступившей ночью неожиданно проснулась отчего-то. Прислушалась. Музыка играет. Тихо-тихо так. Соседям что ли не спится? Полежала минут десять, прислушиваясь. Музыка не прекращается, и даже чуть явственнее стала слышна. Теперь стало понятно, что это звучит грустная мелодия «Одинокий пастух». А может, мерещится спросонья?..

Растолкала мирно похрапывающего бойфренда.

Но и парнишка, ворча протерев глаза, подтвердил, что слышит печальные звуки. Только откуда они доносятся – непонятно. Слишком тихо звучит мелодия.

– Ладно, давай спать. Утром на работу…

И парень, повернувшись на другой бок, снова захрапел.

А Настя, как ни старалась, всё не могла уснуть. Музыка никак не прекращалась. То затихая, то чуть усиливаясь, мелодия, казалось, гуляет по комнате, раздаваясь с разных сторон…

Но мало-помалу девушка успокоилась и стала засыпать под убаюкивающий мотив.

Вдруг из смежной комнаты раздался громкий хлопающий звук, от которого вмиг пробудился даже крепко спящий парень:

– Что это?..

– Не знаю… Где-то в соседней комнате, – испуганно прошептала Настя, – Надо сходить посмотреть.

– Пошли вместе.

Они встали с дивана и, пройдя по коридору, с опаской заглянули в комнату родителей Насти.

Причина грохота стала понятна сразу. На полу лежал массивный семейный фотоальбом. Из альбома вывалилась только одна фотография, которая лежала чуть поодаль. С неё приветливо улыбался Димка.

Тут-то девушка наконец вспомнила про прошедший день рождения бывшего возлюбленного. И то, что по традиции хотела не забыть зажечь перед его фотографией памятную свечу. Да вот, забыла…

Порылась в шкафчиках, но церковных восковых свечек не нашла. Кончились. В хозяйственной тумбе на кухне отыскался только замызганный парафиновый огарочек.

– Хватит шуршать по шкафам, сканает и этот, – досадливо пробурчал её парень, – пошли спать уже, три часа ночи…

Настя кое-как закрепила в блюдце постоянно падающий огарок, зажгла фитилёк и, прошептав «с днём рождения, Дима», ушла на диван в соседнюю комнату досыпать. С фотографии на письменном столе, в мерцающих отсветах огонька от свечи, вслед ей грустно глядел Димка…

Пожарные приехали оперативно. Пламя не успело поглотить всю квартиру, но задымление было сильное. От него соседи вовремя подняли тревогу. Когда спасатели взломали входную дверь и вытащили из квартиры парня и девушку, те были уже без сознания – угорели.

Потом скорая, реанимационное отделение местной больницы, паника и слёзы родителей…

Откачать удалось только молодого человека. Организм еле-еле, но справился с отравлением угарным газом. Позже по показаниям парня и была выяснена причина пожара – упавший огарок зажжённой свечи.

Настя же, не приходя в сознание умерла.

Схоронили двадцатилетнюю девушку на том же городском кладбище, что и Димку. Только совсем на другом конце. Но для душ упокоенных это не преграда. Теперь наверняка они вместе. Навсегда…

21.10.2018

Дневник Димы Морковина

Фото автора

Года три назад курьёзным образом жизнь подкинула мне встречу с хорошим старым знакомым.

Подхожу после трудового дня к машине, глядь – её какой-то олух прижал своим драндулетом. Не выехать. А сам свалил восвояси и телефона не оставил.

Я давай пинать по колёсам, стучать по капоту. Но сигналки то ли нет, то ли она такая же оглохшая, как и хозяин. Жду четверть часа, полчаса – нет его. Хоть торопиться некуда, досада нарастает. Колымага-то ещё такая задрыпанная, сразу видно, что из села пень нарисовался. Ведь в деревне правил парковки нема – где приспичило, там свою развалюху и бросил.

Почти час сижу-жду, уехать не могу. Наконец вижу, ковыляет дедок с пакетами. Ну, точно мой. Затарился в городских магазинах гостинцами, значица.

Вышел ему навстречу, чтобы сказать пару ласковых. Гляжу, а лицо-то знакомое. Ба! Андреич! Ты ли это?! Сколько зим, сколько лет!..

Это оказался он, мой старинный знакомый – бывший журналист местной газеты из Серовского района. Мы не виделись, почитай, лет пятнадцать-двадцать или того больше. Грешным делом, я думал, что Андреич уже ласты склеил, а он вон он – как Ленин! Живее всех живых! Хотя годков хорошо за восемьдесят.

Перед тем, как Андреич отправился в обратный путь на свои «севера», зазвал его в гости на стопочку чая.

Тут за разговором и всплыла давнишняя история с дневником Димы Морковина…

В далёком 1978 году трудился Андреич в редакции районной многотиражки. И как-то раз заявились к ним двое охотников-промысловиков с интереснейшей историей. А в подтверждение своих слов показали вздувшуюся от записей и влаги тетрадь. Обычную советскую общую тетрадку в 96 листов, в дерматиновом переплёте.

Редактор поручил этих лесных ходоков Андреичу. Мол, если что стоящее – подготовишь статью.

А дело оказалось настолько стоящее, что пришлось готовить целую череду статей с продолжением в нескольких номерах газеты.