Стигал

Вновь командир лишь кивнул, и с десяток бойцов вместе с собаками забежали в контору. Пока шел досмотр помещения, командир, часто поплевывая, выкурил пару сигарет. Но вот залаяли собаки, стали выходить солдаты:

– Чисто! – доложили командиру, а я смотрю: один военный тащит нашу рацию – просто вырвал «с корнями».

– Это госимущество, – возмутился было я, но из-под маски командира так блеснули зрачки, словно ужалили: я сник, притих, я ждал приговора, и он последовал:

– Рация может быть использована боевиками… вот ваш паспорт, – он швырнул мне документы и приказал, – служите!.. А этого, – командир вновь лишь кивнул. Двое мощных бойцов, щелкнув наручниками, умело скрутили за спиной руки Руслана и заломили их вверх так, что его голова оказалась у самой земли.

– Пшел! – заорали они и пнули парня ногами.

– Вы что!? Вы что?! – как бы очнулся я. – Что вы делаете?

– Необходимо установить личность молодого человека.

– Это мой племянник! Оставьте его! – я бросился к военным, меня оттолкнули, и увидев, что Руслана, уже как мешок, закинули в БТР, я не на шутку разозлился. – Тогда и меня возьмите, – вцепился я в командира.

Удар был в затылок. Сознание я не потерял, но от страшной боли даже встать не мог. А когда встал, голова трещит, перед глазами круги, и я, словно сквозь туман, вижу, как, выбрасывая копоти дыма, стремительно удаляется колонна, увозя Руслана.

– Стойте, сволочи! – спотыкаясь, падая, бросился я вслед…

Дальше и писать не хочется, потому что дальше для меня действительно началась война. И сейчас, все это вспомнив, как бы заново все это пережив, даже не верю – как было в жизни тяжело. Порою мечталось – лучше бы меня увезли, убили, умер бы тогда… А сейчас словно вновь прикладом в затылок – так разболелась голова от встревоженной памяти…

Спать! Ведь сон, как смерть, и ты поймешь, что все прошло и пройдет. В этом смысл и фарс жизни…

6 января, вечер

Сегодня все меня ругали. Я проспал завтрак. Медсестра звонила, ворчала. А у меня и без того что-то голова разболелась. Я даже поесть не смог, не хотел. Прилег. Ну а камеры все видят. И в Америке увидели. Может, побоялись, что еще один труп в клинике появится. Побеспокоили радиодоктора, который там же, но в отпуске. Однако в Америке о работе, как говорится – бизнес, очень заботятся. В общем, звонит мне радиодоктор. Спрашивает, как самочувствие? Понял, что голова болит.

– Мозгу не хватает кислорода, – за тысячу верст врачам все известно. – Прочистите нос, рот, катетер. И перестаньте по ночам писать. Ночью надо спать.

Я в ответ промычал: то говорит – пиши, теперь – не пиши. А если честно, то я и не знал, как, оказывается, тяжело о прошлом писать, все заново переживать, почти так же, как тогда, волноваться. И ныне я такое не пережил бы, сил нет. Даже на бумаге вкратце попытался кое-что изложить, а как голова загудела. А душа? А души нет – видимо, вырезали, теперь вместо всего катетер, и если он испачкался, то это не душа, можно просто почистить, а можно, что я и вынужден делать, просто заменить. Вот можно было бы также и душу, и память, и судьбу изменить, заменить, ненужное вычеркнуть. Наверное, скоро так и будет. По крайней мере, человечество к этому идет. Даже зачатие человека происходит в пробирках. И неважно – от кого ты, для чего, чей? С одной стороны, это очень даже хорошо. Никто не будет страдать за своих родителей и детей, как к примеру Ольга Сергеевна. А мой пример?.. Нет лучше об этом не думать, не писать. Лучше и полезнее то, что советуют врачи. Рождаться в пробирках. Умирать, как захотел или захотят, от уколов в морге – вроде эвтаназией назвали… Впрочем, что я о грустном. А врачей надо слушать. Поэтому, как советовал радиодоктор, я тщательно прочистил нос, рот, катетер. И правда, дышать стало гораздо лучше, и головная боль чуть уменьшилась, но от этого легче не стало.

Эх, можно было бы заново жизнь прожить. Или судьбу поменять. Словом, нельзя жить мирному человеку там, где война. Пускай перебесятся. Надо уезжать, надо было давно уехать, и я ведь уехал и семью вывез. Однако я не смог вне Родины жить. Да и работы не было, не мог на чужбине деньги зарабатывать. Короче, не судьба. Ничего не перепишешь. И я, фактически, как родился, из-за депортации стал сиротой, одиноким, так и умираю, из-за войн – без наследников, сыновей не сохранил, и на мне, практически, моя фамилия и род исчезают. Как это трудно понять, пережить, просто так умереть. И не мудрено, что во мне злоба вскипает, чувство мести и ненависти начинают исподволь мною овладевать… Вот это настроение!