Евгений Романов

СТИХИ

* * *

Не бойся ничего, ты Господом любим…

Денис НовиковНесут свои дары тропою канителиВерблюды и волхвы в барханах карамели,Завета и звезды блистательный союз.Се дерево сосна — как заменитель ели.— Не бойся ничего. — А я и не боюсь.Я пристально слежу, как птица у скамейкиПо темечку январь, по зернышку клюет.И в правилах игры составленной партейкиИмею я резон на три своих копейки:Была бы кость цела, а мясо нарастет.

Сумерки

Сумерки — это Гомер,

Первая смена.Сумерки, например,Остров, другая Елена.Или чужие за стенкой шаги,В смысле — таланты.Сумерки — это кругиВ сумерках Данте.Это волна на волну,Чистой воды мелодрама.Сумерки гасят лунуВ куполе храма.И, наконец, человек у колоннГде-то под кожейЧует, что, в сущности, он —Сумерки тоже.

Время грачей

До недели страстной две бесстрастных недели.Дело пахнет весной, где большая вода.

И не видно грачей, но они прилетели.Потому что грачи прилетают всегда.Я сегодня один. Ветер хлопает дверью,Ветер чем то стучит на манер калаша.У моей у природы взъерошены перья,Уцепилась за ветку, по птичьи, душа.Уцепилась за ветку душа-невеличка,И, по правде сказать, я сегодня ничей.Возвращаться с небес неплохая привычка.Я смотрю на часы: на часах — время Че.На огни, как дозорный, смотрю за рекою,На безлюдный бульвар, на подснежник-пакет.Я пытаюсь понять, что за время такое,Понимая прекрасно, что времени нет.

* * *

Однажды я устал от пьянства.Потом просох от пьяных слез.

Труху словесную в пространствоМело метелками берез.Я понял там интуитивно,Устав, как водится, вконец,Что жизнь настолько же противна,Насколько портится жилец.И с тем, гуляя подле храма,Следил полеты птичьих стай.Когда со мной гуляла дама,Лежал на даме горностай.Когда гуляли мы с Катуллом,Я брал перо на караул.И мнилось мне, что все уснуло,Что я внутри всего уснул.

Сон

Я вижу сон и вижу, что не сплю.Моя жена, которую люблю,Которой нет и не было когда-то,

Жена моя изрядно конопатаИ это цигель, цигель ай-лю-лю.Забавный сон — он делает мне честь.Жена, откуда взятая невесть,Не может на меня налюбоваться.Как будто ей наутро просыпаться —Жене моей, которая не есть.Моей жене, в моём просторном сне,Где лишний раз не скрипнет половица,Живётся замечательно вполне.Но что ей снится? Господи, что снитсяМоей несуществующей жене?Наверно, тёща. К ней на пирогиЕщё ходить, пожалуй, что придётся.Жена моя, цитируя Айги,Над вымыслом хохочет и трясётся.Счастливая, и думать не моги.

* * *