Стихи

Люби дремуче, вечно,противоречиво…Буду эхом, вещью,судомойкой, чтивом,подушкой под локоть,скамейкой в тени…Захотел потрогать —руку протяни!Буду королевой —ниже спину, раб!Буду каравеллой:в море! Убран трап…Яблонькой-дичонкомс терпкостью ветвей…Твоей девчонкой.Женщиной твоей.Усмехайся тонко,защищайся стойко,злись,гордись,глупи…Люби меня только.Только люби!

[41]

Не сегодня и не завтра…

Не сегодня и не завтраи не послезавтра…Это будет — вроде залпа,коротко, внезапно.Это головокруженье,это вознесенье,это — точно в центр мишени,жгучее везенье.Это будет ненадолго —вспышка, всполох света.Это будет, будет — тольконадо верить в это.Торопясь, скучая, плача,помнить, что маячит,жить, предчувствуя горячий,сладкий миг удачи…

[42]

Был день прозрачен и просторен…

Был день прозрачен и просторени окроплен пыльцой зари,как дом, что из стекла построенс металлом синим изнутри.

Велик был неправдоподобно,всем славен и ничем не плох!Все проживалось в нем подробно:и каждый шаг, и каждый вздох.Блестели облака, как блюдца,ласкало солнце и в тени,и я жила — как слезы льются,когда от радости они.Красноречивая, немая,земля была моя, моя!И, ничего не понимая,«За что?» — все спрашивала я.За что такое настроенье,за что минуты так легли —в невероятность наслоеньянадежд, отваги и любви?За что мне взгляд, что так коричневи зелен, как лесной ручей,за что мне никаких количеств,а только качества речей?Всей неуверенностью женскойя вопрошала свет и тень:каким трудом, какою жертвой

я заслужила этот день?Спасибо всем минутам боли,преодоленным вдалеке,за это чудо голубое,за это солнце на щеке,за то, что горечью вчерашнейраспорядилась, как хочу,и что потом еще бесстрашнейза каждый праздник заплачу.

[43]

Отечество, работа и любовь…

Отечество, работа и любовь —вот для чего и надобно родиться,вот три сосны, в которых — заблудитьсяи, отыскавшись, — заблудиться вновь.

[44]

Не оглядываюсь в прошлое…

Не оглядываюсь в прошлоеи не мучаю мечты.Знаю я, что ты хорошаяи единственная ты.Но не правило, не истина,не разгадка и расчет,а строка, что не написана,

что, как ток, в крови течет.И поведанная вроде намдо былиночки любой,все же ты безмерна,родина,—как искусство и любовь.Ни былыми рукопашными,—память сердца теребя,—ни засеянными пашнямине ответишь на тебя.Ни заздравными под горькуюв годовщины красных дат,ни наивною подгонкоюпод какой-нибудь стандарт.Ты — к открытию открытие,первозданная моя.Ежедневное отплытиев незнакомые моря.Не готовое решение,не остывшее литье,а свержение,свершение,завершение мое.

[45]