Стихи (2)

Средь высоких сосен подмосковныхДом стоит над речкою, и там,За окном, в одной из тихих комнат,Спит сейчас полярный капитан.Как обычно, снится капитануНочи шестимесячной тоска,Плотные трехслойные туманы,Жизнь от смерти на два волоска.Дыбятся тяжелые торосы,Видно, смерть шагает по пятам.Обратясь к отчаянным матросам,Говорит спокойно капитан:- Умереть, товарищи, не поздноНикогда. Так лучше поживем!Капитан ворочается грозно

На диване кожаном своем……Тишина. И, как это ни странно,В окна бьет спокойный яркий свет..Главное же в том, что капитануДаже нет одиннадцати лет.И еще особенно обидно:Даже нет знакомых моряков.Ничего за окнами не видно,Кроме проходящих облаков.Океанов давние соседи,Бурями полночными дыша,Облака, как белые медведи,К северу уходят не спеша.И один отставший медвежонокВсе рысит за ними вслед, рысит,На боках, лучами обожженных,

Шерсть его косматая висит.1950 Константин Ваншенкин. Избранное: Стихи. Москва: Художественная литература, 1969.

Снегопад

Сегодня все немного непривычно.Вокруг бело. И около КарпатТакая тишь, которая обычноБывает только в первый снегопад.Летит снежок веселый. И солдаты,Не занятые нынче на постах,Глядят на величавые Карпаты,Мечтая о своих родных местах.Пускай в одних снега не выпадали,В других дома по окна замело,Но каждый видит памятные далиИ первый снег, упавший на село.

Летит снежок над лесом, над болотом,Над поднятой солдатской головой.И, словно зачарованная, ротаСледит за ним… И только часовойНевозмутимо ходит по тропинке,Ему здесь каждый камешек знаком…И скромно тают первые снежинкиПод кованым солдатским каблуком.1951 Константин Ваншенкин. Избранное: Стихи. Москва: Художественная литература, 1969.

«Стволов круженье многолетних…»

Стволов круженье многолетних,Травы движенье на тропе.А проводник надел передникИ чай разносит по купе.И до столицы путь недолог,И нас там ждут в дому одном.

Проходит маленький поселокЗа нашим розовым окном.И мы не ведаем нисколько,Как с давней думой в головеОб этом маленьком поселкеТоскует кто-нибудь в Москве.И точно так же, беспокоясь,Кого-то ждут сегодня здесь…За поворот уходит поезд,Одетый белым дымом весь.Поселок кажется поблеклым,И не понять уже - вдалиПоследний луч скользнул по стекламИль это в доме свет зажгли.1951 Константин Ваншенкин. Избранное: Стихи. Москва: Художественная литература, 1969.

Галя