Стихи

Этой ночью           первый снег летел в окно.Этим утром           снег идти не перестал…Так идёт он, будто кто-то озорно,как в бутылке,               все окрестности взболтал.И не знает снег,                 куда лететь ему,где найти ему              местечко для жилья.И забыл он, где земля,                       зачем земля?почему трава и зелень почему.То идёт он сверху вниз,                        то снизу вверх —озабоченный,             растерянный,                          чудной…Я прекрасно понимаю                    первый снег,потому что так же было и со мной.Время встало.              А потом пошло назад!Все часы на свете                  канули во тьму.И забыл я, что сказать.                        Зачем сказать.Почему смеяться,

                 плакать почему.Шла за осенью              весна,                     потом — зима.Позабыл я все слова,                     все имена.Позабыл я даже то,                   как ты нужна, —ты об этом мне напомнила                         сама.Очень гордая             сама пришла ко мне,равнодушие обидное стерпя.На твоих ресницах                  тает первый снег…Чтоб я делал,              если б не было тебя?!

?

" Не убий! — "

Не убий! —в полумраке            грошовые свечи горят…Из глубинвозникают слова                и становятся в ряд.Если больи набухли кровавые кисти рябин,если бой, —кто услышит твоё:                 "Не убий.."?

Мы слышнытолько самым ближайшим                       друзьям и врагам.Мы смешны,если вечность              пытаемся бросить к ногам.Есть пределу цветка,          у зари                 и у сердца в груди.Мир людей.И над каждым библейское:                        "Не укради!.."Мир    дрожит,будто он искупался                   в январской воде…Надо     жить!У последней черты.                   На последней черте.Думать всласть.Колесить, как товарный вагонИ не красть.Разве что —            У богов.                     Огонь.

?

" Я верующим был. "

Я верующим был.                Почти с рожденьяя верил с удивлённым наслажденьемв счастливый свет                     домов многооконных…Весь город был в портретах,                            как в иконах.И крестные ходы —                  по-районно —несли      свои хоругви и знамёна…А я писал, от радости шалея,о том, как мудро смотрят с Мавзолеяна нас вожди "особого закала"(Я мало знал.              И это помогало.)Я усомниться в вере:                     не пытался.Стихи прошли.              А стыд за них                            остался.

?

" Надо верить в обычное. "

Надо верить в обычное.Надо рассчитывать                  здраво.У поэтов         с убийцами,в сущности,            равная слава.

Кто в веках уцелел?Разберись          в наслоенье мотивов!..Мы не помним             царей.Помним:        были Дантес и Мартынов.Бесшабашные,             нервные,святые "блюстители долга".Ну подумаешь,              невидаль:однажды вспылили —                   и только!За могильной оградоювсе обвиненья              напрасны…Пахнут       их          биографиилишь     типографскою                  краской.Вот они на портретахс улыбками благопристойными.Так что цельтесь                 в поэтов —и вы попадёте              в историю!

?

" Филологов не понимает физтех, — "