Стихи

Желтое поле. Кровавым потомПотный полдень. Ветер заснул.Вот она плывет, умирающая птица,Под белым кровом лебяжьих крыл.Мягко опали голубые веки.И под сверканье звенящих косСнится ей поцелуй, как пурпур,Вечный сон в ее вечном гробу.Мимо, мимо! Туда, где над берегомГудящий город. Где в плотинный створБелый бьет бурун, и на все четыреСтороны стонет эхо. Туда,Где гул по улицам. Колокольный звон.Машинный скрежет. Стрельба. Туда,Где запад грозится слепым и краснымКругом, где вычерчен подъемный кран.Подъемный кран, чернолобый тиран,Молох над павшими ниц рабами,Тягота мостов, которые для него

Коваными цепями сковали реку.Незримо уносит ее поток,И где ее мчит, взметаются толпыБольшими крыльями черной тоски,Тенью ширящейся с берега на берег.Мимо, мимо! Где в жертву мракуЛето приносит поздний закат,Где усталая истома дальнего вечераТемной зеленью легла на луга,Поток ее мчит, навек погруженную,По стылым заводям встречных зимВниз по течению времени, в вечность,Где дышит дымом огненный небосвод.

Арестанты. II

По дороге, по рытвинам, дробный шаг —Колонна арестантов марш-марш домой.Через мерзлое поле, в огромный гроб,Как бойня, углами в серую муть.Ветер свищет. Буря поет.Они гонят кучку жухлой листвы.Стража позади. У пояса — звяк —Железные ключи на железном кольце.Широкие ворота разеваются до небесИ опять смыкаются. Ржавчина дняИзъедает запад. В мутной синевеДрожит звезда — колотит мороз.У дороги два дерева в полумгле,Скрюченные и вздутые два ствола.И на лбу у калеки, черный и кривой,Крепчает рог и тянется ввысь.

Спящий в лесу

Он спит с утра. Солнце сквозь тучиКрасным тронуло красную рану.Капает роса. Весь лес — как мертвый.Птичка на ветке вскрикивает во сне.Покойник спит, забывшись, забытый,Овеваем лесом. Черви, вгрызаясьВ щели его черепа, поют свою песню,И она ему снится звенящей музыкой.Как это сладко — спать, отстрадавшиСон, распасться на свет и прах,Больше не быть, от всего отсечься,Уплыть, как вздох ночной тишины,В царство спящих. В преисподнее братствоМертвых. В высокие их дворцы,Где палаты сменяют одна другую,

В их застолья, в их праздники без конца,Где темное пламя встает в светильниках,Где звонким золотом — струны лир,А в высоких окнах — морские волныИ зеленеющие луга, выцветающие в даль.Он улыбается из пустого черепа,Он спит, как бог, осиленный сладким сном.Черви набухают в открытых ранахИ, сытые, тащатся через красный лоб.Расщелина сходит ко дну оврага.Он спит на цветах. И устало клонитРану, как чашу, полную крови,Льющей темнобархатно-розовый свет.

Дерево