Стихи. Ася Векслер

Почти электронный стрекочущий звук —такой же дарил вечерами Юг.Цикады — та с этой — похожи, и все жепоют не одно и то же.Южней на два моря, здесь воздух иной, —

тревожней огни, затяжнее зной;цикада бессонней — и определенноне та, что у Анакреона.Но оде “К цикаде” достался масштаб,о чем и свидетельствует хотя бтот факт, что, корпя среди снежных заносов,

ее перевел Ломоносов.А здешняя кроха безвестно живет:сама себе текст, сама — перевод,сама — звукозапись и, это же надо,цикада сама — цитата.

И все это в целом — одна сторона.Что слышно у нас? Цикада слышна:к полуночи, за полночь стрекот в разгаре, —сегодня она в ударе.Возможно, что вклинится меж новостейпристрелка цикадных очередей

и то, как одной из них вроде пунктирапрошита насквозь квартира.В ней мало шагов от окна до окна.Зато вдруг проклюнулась глубина.Там бросили жребий. Там выбрана дата.Осада. Масада. Цикада.