Стихи. Часть 1

Не говорите: всё прошло.Не говорите: всё напрасно.Жизнь – это всё же ремесло,Но есть душа – она прекрасна.Не дайте бремени убитьПорыв волнений, слёзы.Всегда лишь надо жить,И вздохом главы прозыЧуть поднимите над…Потом ещё и чаще,Живите просто наугад,Как тот запрет, что слащеВсех вместе от ХристаИ правильных, и правых истин.Слаб человек – сильна душа,Она не знает воздуха корысти.Живите по велению извне,Мечтайте, даже если поздно,И всё придёт, когда ужеУверовали вы, что невозможно.

Не говорите, что прошло.Не говорите, что напрасно.Пока есть небо, будет всё,А стало быть, и счастье.

Она просыпается

На бело-синем краснымЗимой восход плывёт,Как взглядом ты прекрасным,Он в солнце предстаёт.И пробужденье твоё тихо,Как утра первые черты,Как тайна, что от лика —Так в день восходишь ты.Опять ронять огонь и трепет,Но без натянутой волны,Твоё дыханье – детский лепетИ воздух женщины в любви.Вот потянулась, чуть привстала.Ещё ты нега, но, увы, ужеОдна морщинка набежала

Заботой о грядущем дне.

Июль. Утро. Пчёлы

Угаснет ночь в рассвете. БледноСвет, набирая высоты,Вдруг подкрадётся незаметноДо той последней на небе звезды.И станет утро лучезарным,Вновь краски обретут цветы.И пчёлы по делам нектарнымПокинут домики свои.Они шумят, но без подвоха,И тени нет там суеты.У них страда, у них забота —Во славу мёда их труды.Жужжаньем тружениц великихПропитан воздух в гул,Они не то что повилика —И отбирая, отдают.Пыльца разносится, и значит,Цветам цвести и расцветать.

Погода только б им в удачу —Дождей и солнца всласть.Мелькают маленькие сноваИ там и тут снуют.Во славу мёда их забота,Как мёдИх горьковат, но сладок труд.

«Длиннее ночи самой длинной…»

Длиннее ночи самой длинной,Короче дня, когда зима,Теперь меня, как паутиной,Опутала тоска.На свет бы божий – туда, где люди,Да гири будто на ногах.И шаг не сделать. Я в сосудеКирпичном: в четырёх стенах.Окно в решетке. Дверь стальная.Запоры хищнее зверья.Теперь я только понимаю,Как все неправы мы и я.

Снежинкой нежной на ладониСкоропостижность жизни тает.К чему же нам зверьё-запорыИ дверь, как смерть, стальная.Кто издаёт законы эти?И почему же мы молчим?О, если, если бы ответить,Ушел бы, право, в монастырь.Длиннее ночи самой длинной,Короче дня, когда зима,Теперь меня, как паутиной,Опутала тоска.Она уже сдавила горло —Как в прорубь и под лёд.Всё крепче хватка, туже ворот,А сил моих – наоборот.Вот-вот, и небо отзовётся,Погасит звёзды до звезды,Той, что Рождественской зовётся,Во Промысел и чтобы жили мы.

«Мне стало нравиться вставать…»