Есть за чёрным забором,Да за гранью беды,Дом, покрытый позором,Что черней черноты.Кто-то чёрный и гадкий,И лишённый мозгов,Там смеётся в припадке,Да под вой чёрных псов.В огороде – садочке,Где зловонье да грязь,Всё растут не цветочки,А лишь всякая мразь.Что ни плод, то червивый,Да изгнивший на треть,Что ни день то тоскливый,Только лечь – помереть.Ночью чёрною как-то,Да напившись притом,Что же я за дурак-то,Что вошёл в этот дом?Я ворвался без стука,Словно ветер внесся!А в том доме… старуха…В чёрном трауре вся…Как она говорила,Даже вспомнить смешно:«Я тебя схоронила,Схоронила давно.Отмолила, отпела…Что же ты не усоп?Довершить надо дело;Ты ложись, вон твой гроб».Горлом, рванным до рвоты,Выйдя из забытья,Я кричал: «ведьма, кто ты?И зачем тебе я?».Правда перерожденийНа сюрпризы скупа…«Это – я, твой злой гений-Мне сказала судьба.– Ты был молод и весел,Аль забыл средь гульбы,Как себя сам повесилТы на шею судьбы.А потом стал перечитьИ другим и себе,Чтобы путь изувечитьНепутёвой судьбе…И бродил ты, бродяга,Да бродил «на авось»,И не сделал ни шага,Чтоб с душою не врозь.Свет сомнением мерил,Правду продал за ложь,Черноту ты посеял,Черноту и пожнёшь.А я была молодою,И красивой была,Но твоею бедоюВсю себя извела.И седа и больна я,И сыта лебедой,Знать, судьба мне такая,Быть твоею Судьбой.Я, конечно, опешил,Но, зубами скрепя,Я сказал: «Я не вешалНичего на тебя!Обозналась ты, бабка,Я с тобой не знаком.Я набрался, порядком,Да и спутал вот дом.Это мне не приснилось(Хоть и было в бреду),Правда в сердце вонзилась,Обличая беду.Ты играй перебором,Да ложись на лады,Не встречайся с забором,Что черней черноты…Весна – лето. 2007