Стихи и поэмы

Воспоминанье и мечта,

Проснувшись, прерывают сон

И, как два розовых куста,

Цветут во мне под твой трезвон.

К возлюбленной лететь мечтой,

Наверно, счастия предел,

И этой счастья полнотой

Я всех бы наделить хотел.

Могу сказать, как на духу:

Создав ее, признался бог,

Что рай небес не наверху,

А здесь, внизу, у наших ног.

Пой, жаворонок. Ты — призыв,

Чтоб вышли из земли цветы.

Пой, вешний вестник, пробудив

Души дремавшие пласты.

Бетлен, 1849 г.

 

 

ЯВИЛАСЬ СМЕРТЬ...

Явилась смерть, чтоб нас смести бесследно

С лица земли. Повальный этот мор

Из сатанинской гнилостной утробы

Злодей король дохнул на нас в упор.

Смертельный вихрь летит со страшной силой,

Как будто в день последнего суда.

И гнемся мы, как лес во время бури,

Но — живы! Не сломить нас никогда!

Венгерец жив! Стоит еще отчизна.

Заговорили сабель голоса,

И отзвук их летит по всей Европе, —

Венгерец, сотворил ты чудеса!

Кто прежде знал, что где-то на Дунае

Живешь ты, унижаясь и скорбя.

А вот теперь первейшие из наций

Взирают с изумленьем на тебя!

Кто из венгерцев не считал проклятьем

Того, что был венгерцем он рожден?

Кто из венгерцев нынче не гордится,

Что божьей милостью венгерец он!

Венца из самых драгоценных лавров,

О Венгрия, заслуживаешь ты,

Где я найду, священная отчизна,

Твоей главы достойные цветы!

Однако не закончена работа,

Которую должна ты завершить, —

Наполовину лишь разрублен узел,

Который ты решилась разрубить,

И в день, когда его ты перерубишь,

Страна моя, окрепшею рукой,

Уже не мне венчать тебя придется —

Венчать тебя придет весь род людской.

Вперед же, нация! Остановиться

Ты разве можешь здесь, на полпути!

Да, тяжек путь! Но ты идешь к вершинам.

Легко бывает только вниз идти.

Вперед, вперед, венгерский знаменосец,

Пойдет Европа следом за тобой!

Страна моя, ты нынче вождь народов!

О, вдохновись великою судьбой!

Пешт, 1849 г.

УЖАСНЕЙШИЕ ВРЕМЕНА!

Ужаснейшие времена!

Кошмарами полна страна...

Быть может, был

Приказ небес,

Чтоб все это случилось,

Чтоб отовсюду кровь лилась?

О, так и есть! Ведь против нас

Полмира ополчилось!

Лицом к лицу стоим с войной.

Но разве горе в ней в одной?

Война — войной,

А за спиной

Ужасный призрак мора!

Сплеча господь отчизну бьет,

Двумя руками гибель жнет —

Всё на ее просторах!

Погибнем все? А может стать,

Кто выживет, чтоб написать

Рассказ

Про самый черный час

На белом свете?

Вот только бы хватило слов,

Чтоб был рассказ его толков

Про злодеянья эти!

А если хватит слов, так все ж

Ему ответят: «Это ложь!

Ведь это бред,

Чтоб столько бед

Наваливалось разом!»

И, выслушав рассказ такой,

Подумают, махнув рукой,

Что помутился разум!

Мезё-Берень, 1849 г.