Стихи остаются в строю

Поговорим о нашем славном,о настоящем ремесле,пока по заводям и плавнямпроходит время, стелет след,пока седеет и мужаетна всех дорогах и поляхлиствой червленою в Можаестаринный провожает шлях.О, Бонапартова дорога!…Гони коней! Руби, руби!От Нарвы до Кривого Рогатрубач, отчаявшись, трубит.Буран над диким бездорожьем,да волчьи звезды далеки,да под натянутою кожейстучат сухие костяки.

Да двери яростью заволгли,да волки, да леса, да степь!Да сумасшедший ветер с Волги бураном заметет гостей.«Гони, гони! — Расчет не выдал,фортуна выдала сама!Гони коней! Денис Давыдов,да сам фельдмаршал, да зима!»А партизаны гонят рысью,и у взглянувшего назадвразлет раскосые «по-рысьи»,с веселой искоркой глаза.«Бурцев, Ера-забияка,мой товарищ дорогой,ради бога и арака,приезжай ко мне домой».

Буерак да перестрелка,наша ль доблесть не видна,если сабля не согрела —песня выручит одна.Ухнет филин или пушка.Что ты, родина самато ль гусарская пирушка,то ль метельная зима.Обернись невестой, что ли,милой юностью взгляни!(Поле, поле, поле, поле!Придорожные огни!)«А ну!» — Коней за буеракиво мрак ведет передовой.Так ради бога и арака,приезжай ко мне домой.

Поговорим о нашем честном,пока заносит время след,о ремесле высоком — песнии сабли — ясном ремесле.

Декабрь 1939 г.

Арон Копштейн

Торпеда

Лейтенанту Б. Заболотскому

Как воплощенная победа,Она легка и хороша,Вот эта быстрая торпеда,Живая, гневная душа.Когда торпедоносный катерПочти по воздуху летит,Когда беснуется фарватер,Свинцовой молнией покрыт.

Когда каюту вдруг окатитВолной развинченной, крутой,Когда дыхание захватитОстервеневшей быстротой, —Она скользнет из аппарата,И поведут ее рули,Чтоб поразить стальной расплатойЧужие, вражьи корабли.Она вбуравится суровоВ броню, в сплетенье грозных сил,И скажет правильное словоНеразговорчивый тротил.Опять победоносный катерПомчится, быстротой томим,И захлебнется, словно кратер,Стальное море перед ним.

«Вот июль Уссурийского края…»