Стихи остаются в строю

Солдатские дороги,коричневая грязь.С трудом волочишь ноги,на климат разъярясь.Лицо твое багрово, —холодные ветрасговаривались сновабуянить до утра.Набухла плащ-палатка,лоснится под дождем.На то ноябрь.

   Порядкаот осени не ждем.Боец, идешь куда тыи думаешь о ком?Шрапнельные снарядысвистят над большаком.А где же дом, в которомпросох бы да прилег?..За голым косогоромне блещет огонек.Тебе шагать далече —холмов не перечтешь,

лафет сгибает плечи,а все-таки идешь.Ведут витые тропы,лежат пути твои,в траншеи да в окопы,в сраженья да в бои.Шофер потушит фарыпод вспышками ракет…На западе   пожарамконца и края нет.

Кричит земля сырая:«Спеши, боец, вперед,оружием караятого, кто села жжет!»От гнева — дрожь по коже,соленый пот на лбу,ногам легко,и ношине чуешь на горбу.И греет жарче водкинас воздух фронтовой.И радостные сводки

рождает подвиг твой.Солдатские дорогипридут издалекак домашнему порогусо славой на века.

1943

Николай Майоров

Мы

Это время

трудновато для пера.

Маяковский