Булат Окуджава

Стихотворения

Душевный разговор с сыном

Мой сын, твой отец — лежебока и плутиз самых на этом веку.Ему не знакомы ни молот, ни плуг,я в этом поклясться могу.Когда на земле бушевала войнаи были убийства в цене,он раной одной откупился сполнаот смерти на этой войне.Когда погорельцы брели на востоки участь была их горька,он в теплом окопе пристроиться смогна сытную должность стрелка.Не словом трибуна, не тяжкой киркойна благо родимой страны —

он всё норовит заработать строкойтебе и себе на штаны.И всё же, и всё же не будь с ним суров(не знаю и сам почему),поздравь его с тем, что он жив и здоров,хоть нет оправданья ему.Он, может, и рад бы достойней прожить(далече его занесло),но можно рубаху и паспорт сменить,но поздно менять ремесло.

Подмосковье

I. «Март намечается. Слезою со щеки…»

Март намечается. Слезою со щекивдруг скатывается издалека…И вербины цветки, как серые щенки,ерошат шерсть и просят молока.И тополи попеременнобосые ноги ставят в снег, скользя,

шагают, как великие князья, —как будто безнадежно, но надменно.

II. «Кричат за лесом электрички…»

Кричат за лесом электрички,от лампы — тени по стене,и бабочки, как еретички,горят на медленном огне.Сойди к реке по тропке топкой,и понесет сквозь тишинузари вечерней голос тонкий,ее последнюю струну.Там отпечатаны коленейостроконечные следы,как будто молятся олени,чтоб не остаться без воды…По берегам, луной залитым,они стоят: глаза — к реке,

твердя вечерние молитвына тарабарском языке.Там птицы каркают и стонут.Синеют к ночи камыши,и ветры с грустною истомойвсе дуют в дудочку души…

III. «На белый бал берез не соберу…»

На белый бал берез не соберу.Холодный хор хвои хранит молчанье.Кукушки крик, как камешек отчаянья,все катится и катится в бору.И все-таки я жду из тишины(как тот актер, который знает ценучужим словам, что он несет на сцену)каких-то слов, которым нет цены.Ведь у надежд всегда счастливый цвет,надежный и таинственный немного,особенно, когда глядишь с порога,

особенно, когда надежды нет.

IV. «Как ты там поживаешь, над рекой Сереной…»

Как ты там поживаешь, над рекой Сереной,карасями заселенной,облаками засоренной?Как ты там поживаешь в своем скворешнике,примостившемся на берегу,где полки молодого орешникана бегусогнулись в дугу,где в тине, зеленой и темной,перепутались рыбьи следы,где ивы, упрямо и томно,перелистывают книгу воды?..А когда осенний дождичек частыйбубнит, как столетний дед,кому ты выносишь в пригоршнях счастье,которому имени нет?

V. «Всё поле взглядом невзначай окинь…»