Стихотворения

Дильбар поет — она рубашку шьет,Серебряной иглой рубашку шьет.Куда там песня! — ветер не дойдетТуда, где милый ту рубашку ждет.Бежит по шелку девичья рука,На девичье лицо тоска легла.Сердечной тайны шелковый узорКладет в следы проворная игла.Атласом оторочен воротник,И позумент на рукавах, как жар.Как будто все сердечное теплоПростой рубашке отдает Дильбар.В любом узоре слез не сосчитать.За каждой складкой прячется тоска, —Пусть носит тайну девичью джигитУ сердца, возле левого соска.Дильбар поет — она рубашку шьет:Пускай рубашка милого найдет!

Пускай ее наденет удалец,С победою вернувшись, наконец!Рубашка сшита. Может быть, вот тутЕще один узор и бахрома.Глядит Дильбар с улыбкой на шитье,Глядит и восхищается сама.Вдруг заглянул закат в ее окноИ на шелку зарделся горячо,И кажется Дильбар, что сквозь рукавПросвечивает смуглое плечо.Но тут вошел какой-то человек,Вручил письмо и сразу убежал.Две строчки на листочке:   «Твой джигитНа поле битвы мужественно пал».Стоит Дильбар, стоит, окаменев.Ее лицо белее полотна,Лишь часто-часто задышала грудь,

Как на ветру озерная волна.— Нет! — говорит. — Не верю! —   говорит. —И замолчала, тяжело вздохнув.Лишь две слезинки показались вдруг,На бахроме ресниц ее блеснув.Затем рубашку тщательно свернув,Дильбар идет, торопится, бежит.В почтовом отделении она:— Отправьте мой подарок, — говорит.— Но он погиб! Не может получить…— Пускай погиб! Везите, все равно.Пускай убит, пускай землей прикрыт,Наденьте мой подарок на него.В моей рубашке оживет джигит —Сердечный жар в нем должен запылать,Ведь я его любила всей душой,Не уставала ждать и тосковать.

На почте люди слушали ДильбарИ согласились: девушка права.Его нашли, одели —   он воскрес.Сбылись любви правдивые слова.Восходит солнце. У окна ДильбарВолнуется, возлюбленного ждет.Джигит вернулся, ясный, как восход,И в голубой рубашке к ней идет.

* * *

Ведь это сказка?Да.Но ты скажи,Любовь моя, цветок моей души, —Не ты ль меня зажгла лучом любви,Как будто приказала мне: «Живи!»Плясала смерть передо мной сто разНа бруствере окопа моего.

Чистейшая любовь твоя сто разМеня спасла от гроба моего.От ста смертей спасла. Из ста смертейСто раз я к жизни возвращался вновьИ вновь в рубашке, вышитой тобой,Встречал твою горячую любовь.

Октябрь 1943

Костяника

С поля милая пришла,Спелых ягод принесла,Я ж сказать ей не решаюсь,Как любовь моя светла.Угощает цветик мойКостяникой в летний зной.Но любимой губы слащеКостяники полевой.

8 октября 1943

Соленая рыба