Стихотворения

Тянулись к тучам, ждали с высотыПустым полям обещанного снега,В котором есть подобье добротыИ тихой радости. Но вдруг с разбегаУдарило по веткам молодым,Как по рукам, протянутым в бессилье,Как будто неположенного имОни у неба темного просили.И утром я к деревьям поспешил:Стволов дугообразные изгибы,Расщепы несогнувшихся вершин,Просвеченные ледяные глыбы,Висячей тяжестью гнетущие мой лес,Увидел я… И все предстало здесьПобоищем огромным и печальным,И полоса поникнувших берез,С которой сам я в этом мире рос,Мне шествием казалась погребальным.

Когда ж весною белоствольный стройЛиствою брызнул весело и щедро,Дыханье запыхавшегося ветраПрошло двойным звучаньем надо мной.Живое лепетало о живом,Надломленное стоном отвечало,Лишь сердце о своем пережитомИскало слов и трепетно молчало.1966

«Я тебя молю не о покое…»

Я тебя молю не о покое.Ты иным зовешь меня сюда:Надо мной бессмертье голубое —Купола твои, Шах-и-Заинда.Я пришел не скорбным и не нищим,Но в священной каменной пылиМы смятенным духом вечно ищем,Словно здесь родное погребли.О искусство, возврати потери,

Обожги узором древних стен,Чтобы мог я в мире соизмерить,Что ушло и что дано взамен.1966

«Там — за деревянною оградой…»

Там — за деревянною оградойДвинется живой круговорот.Раковина вспыхнувшей эстрады,Как морская, запоет.Вальс тебя закружит,Завертит,Смуглыми рукамиЗахватив.Каблучки отточенноНачертятНа кругу мелодии извив.Вся ты — в повороте горделивом,Вся ты —

Зазывающий напев:— Хочешь, проведуПо всем извивам,Локотками горя не задев!..Девочка,Танцующего счастьяЗнающему сердцу нет.Раковина черной пастьюПоглотила музыку и свет.1966

«Еще метет во мне метель…»

Еще метет во мне метель,Взбивает смертную постельИ причисляет к трупу труп, —То воем обгорелых труб,То шорохом бескровных губТа, давняя метель.Свозили немцев поутру.Лежачий строй — как на смотру,

И чтобы каждый видеть мог,Как много пройдено земель,Сверкают гвозди их сапог,Упертых в белую метель.А ты, враждебный им, гляделНа руки талые вдоль тел.И в тот уже беззлобный мигНе в покаянии притих,Но мертвой переклички ихНарушить не хотел.Какую боль, какую местьТы нес в себе в те дни! Но здесьЗадумался о чем-то тыВ суровой гордости своейКак будто мало было ейОдной победной правоты.1967

«Сказали так, что умер я…»