Стихотворения

Ему когда-то было сорок лет,А мне тогда же — двадцать пять.БолтаяВеселую и злую чепуху,Он с нами путешествовал по рощамИ улочкам готической земли.И как-то раз, на цыпочки поднявшисьИ втягивая пухленькое брюшко,Напрягся он и сделал поцелуйТайком в мою не пламенную щеку.Какая это скука, боже мой!..Поступок был не то чтобы дурен,А жалок и прискорбен глухотою,Плешивостью кудрявого сердечка,С которым жил малюсенький артист

И сочинитель добрых водевилей,О драме зло мечтающий, о драме!Но в драму не годится этот сорт.Ты обернулся и увидел нечтоПохожее на карликову ярость,И синими китайскими глазамиПрочел… и, улыбаясь, протянулРассерженному гному сигарету.Но дым не утолил его амбиций,А лишь слезой жестокой заволок.С тех пор прошло четыре-пять столетий,Воюющие страны помирились,А дружеские страны подрались.Таких людей убили террористы,Таких высот достигла медицина,Такие бомбы испекла наука!

Такие прилетали к нам тарелки,Такие попадали к нам вещицы,Такой парад планет по нас прошел!Такие драмы разодрали душу,А карлик не изжил своей обиды,Он накачался ею, как сифон,И распузырил под напором страшным,И выпускает иногда струюЗлобивой газированой шипучки —И все с одной и той же ложкой дегтя!Какая это скука, боже мой!..Слыхала я, что кровь бежит быстрейПо человечкам маленького роста.Но этот случай — он из ряда вон!С тех пор прошло четыре-пять столетий,

А эта кровь не пробежала круга,Не смыла тех чернот, которым за деньЖивая кровь скопляться не дает!За это время кровь дрожащей мышкиВокруг земли не раз, не два промчалась,Очистив жилки серого созданьяИ память от досадных нечистот.За это время вспомнили китайцыО Лао Цзы, Конфуции, продумавВозможность к ним гуманного подходаИ к лучшему их участь изменив.А мой артист малюсенький — нещаден,И густо пену на губах разводит,И рыкает, как водевильный лев,О драме зло мечтающий, о драме!Но в драму не годится этот сорт.

Источник: Библиотека Мошкова

МУСКУЛ ВОДЫ

Зеленое яблоко, алый гранатСо мной провели эту ночь,И в памяти сочной они сохранятМой дом, и мой дым, и мою одиночь.И в своем ароматном раюБезгрешные эти плодыНе забудут бессоную душу мою,Поющую — как мускул воды,Как мускул ручья в незримой скале,Где, в моем отражаясь стекле,Пьют из ладоней многие.И многие моют ноги.

Источник: Библиотека Мошкова

К СТОЛЕТНЕЙ ГОДОВЩИНЕ