Стихотворения

И тропинки нет обратно:стяги пали,разлучились два братана реке Каяле,на Макатихе кручинной,где на месте свалкиковыряют мертвечинуголодранцы-галки.Галки прыгают, пугаясь:там скула,           там ус торчит.Сватов напоив поганых,полегли русичи,пир докончили со славойза краину Русскую…Преклонили дубравыразветвленья хрусткие.

Закачались ковылижалостливо по́ полю.Убирают ковалинаковальни в по́дполье.Не ковать им, ковалям,ни мечей, ни копий.Им по избам ковылятьс мелочной поковкой.

* * *

Мерзлотой засквозилос гор.Этот год будетГод — Скорбь,этот год будетГод Зла.Полушубки сгниют на плечах,негасимая золазаледенеет в печах.

Этот год будетГод — Мор.Лед сукровицей                 запятнается.В этот годприплетется домойуцелевшее войско:                   пятнадцатьзамордованных смердов-кощеев.И расскажут пятнадцать о битве,раздвигая красные щели,щели красные ртов…                   Обидаприподнимется хмурой Девойв предрассветном пресном сиянье.И расплачется Дева:               — Где вы,

               русоусые россияне?               Где вы, мужественные хоробры?               Почему не вернулись утром? —Завалил бурелом тропы,и дороги бурьян запутал.Не ценили князья правду,чуть нелад — вынимали нож,говорил брат брату:                   — Вот мое, а вот мое ж! —И делишки кромешно крошечныевеличали Делом Великим…И растаптывал враг лошадьюРусь,     лихую             да лыковую.О, далече зашел сокол,птиц гоня к морю!А Игорева храброго полка

не воскресить!Непустеющая половецкая степь!От Дуная до Волги угломпод уклон.           Сколько разноплеменных костейв половецкой степи полегло.Поле глохло от сеч.Пёк песок — не ступить.Преклоняли уродцы стволы.Полоумные дрофы дразнили в степи.Незнакомые злаки цвели.Да шумливо шныряли по хрупким бобамшайки сусликов-свистунов.Да над чабером чавкалсонливый байбак,вымирающий гений степной.

* * *