Стихотворения

Когда свершится искупленьеИ озарится вновь Восток, —О, как поймут тогда значеньеВеликолепных этих строк!Как первый яркий луч денницы,Коснувшись их, – озолотитИ эти вещие страницыОзолотит и освятит!И в излияньи чувств народных,Как Божья чистая роса,Племен признательно-свободныхНа них затеплится слеза!Они раскроют для потомства,Как, сильны верою живой,Всем видам лжи и вероломстваОтпор мы дали роковой…На них записана вся повестьО том, что было и что есть;

Изобличив Европы совесть,Они спасли России честь!

5 декабря 1867

* * *

Печати русской доброхоты,Как всеми вами, господа,Тошнит ее – но вот беда,Что дело не дойдет до рвоты.

Середина апреля 1868

Июнь 1868 г.

Опять стою я над Невой,И снова, как в былые годы,Смотрю и я, как бы живой,На эти дремлющие воды.Нет искр в небесной синеве,Все стихло в бледном обаянье,Лишь по задумчивой НевеСтруится лунное сиянье.Во сне ль все это снится мне,

Или гляжу я в самом деле,На что при этой же лунеС тобой живые мы глядели?

Июнь 1868

Петербург

Пожары

Широко, необозримо,Грозной тучею сплошной,Дым за дымом, бездна дымаТяготеет над землей.Мертвый стелется кустарник,Травы тлятся, не горят,И сквозит на крае небаОбожженных елей ряд.На пожарище печальномНет ни искры, дым один, —Где ж огонь, злой истребитель,Полномочный властелин?

Лишь украдкой, лишь местами,Словно красный зверь какой,Пробираясь меж кустами,Пробежит огонь живой!Но когда наступит сумрак,Дым сольется с темнотой,Он потешными огнямиВесь осветит лагерь свой.Пред стихийной вражьей силойМолча, руки опустя,Человек стоит уныло,Беспомощное дитя.

16 июля 1868

Петербург

* * *

В небе тают облака,И, лучистая на зное,В искрах катится река,Словно зеркало стальное…

Час от часу жар сильней,Тень ушла к немым дубровам,И с белеющих полейВеет запахом медовым.Чудный день! Пройдут века —Так же будут, в вечном строе,Течь и искриться рекаИ поля дышать на зное.

2 августа 1868

Михаилу Петровичу Погодину

Стихов моих вот список безобразный —Не заглянув в него, дарю им вас,Не совладал с моею ленью праздной,Чтобы она хоть вскользь им занялась…В наш век стихи живут два-три мгновенья,Родились утром, к вечеру умрут…О чем же хлопотать? Рука забвеньяКак раз свершит свой корректурный труд.

Конец августа 1868

Памяти Е. П. Ковалевского