Стихотворения

Этот вечерний, еще не весенний,Но какой-то уже и не зимний…Что ж ты медлишь, весна? Вдохновенней,Ты, влюбленных сердец Полигимния!Не воскреснуть минувшим волненьямГолубых предвечерних свиданий, —Но над каждым сожженным мгновеньемВозникает, как Феникс, — предание.Февраль 1913

Бегство

Да, я бежал, как трус, к порогу Хлои стройной,Внимая брань друзей и персов дикий вой,И все-таки горжусь: я, воин недостойный,    Всех превзошел завидной быстротой.Счастливец! я сложил у двери потаеннойДоспехи тяжкие: копье, и щит, и меч.

У ложа сонного, разнеженный, влюбленный,    Хламиду грубую бросаю с узких плеч.Вот счастье: пить вино с подругой темноокойИ ночью, пробудясь, увидеть над собойГлаза звериные с туманной поволокой,    Ревнивый слышать зов: ты мой? ужели мой?И целый день потом с улыбкой простодушнойЗа Хлоей маленькой бродить по площадям,Внимая шепоту: ты милый, ты послушный,    Приди еще — я все тебе отдам!Осень 1911

Ситцевое царство

1

По вечерам мечтаю я(Мечтают все, кому не спится).Мне грезится любовь твоя,Страна твоя, где все — из ситца.

Высокие твои дворцы,Задрапированные залы,Твои пажи, твои льстецы,Твой шут, унылый и усталый.И он, как я, издалекаДень целый по тебе томится.Под вечер белая рукаНа пестрый горб легко ложится.Тогда из уст его, как дым,Струятся ситцевые шутки, —И падают к ногам твоимГорошинки да незабудки.В окне — далекие края:Холмы, леса, поля — из ситца…О, скромная страна твоя!О, милая моя царица!

О, вечер синий! Звездный светДрожит в твоем прекрасном взоре,И кажется, что я — поэт,Воспевший ситцевые зори…Так сладостно мечтаю яПо вечерам, когда не спится…О, где ты, милая моя?Где нежная моя царица?16 апреля 1909Гиреево

2

К большому подойдя окну,Ты плачешь, бедная царица.Окутали твою странуПолотнища ночного ситца.Выходишь на пустой балкон,Повитый пеленой тумана.

Безгласен неба синий склон.Жасмин благоухает пряно.Ты комкаешь платок в руке,Сверкает, точно нож, зарница —И заунывно вдалекеКурлыкает ночная птица.И плачешь, уронив венец.Твой шут, щадя покой любимой,Рукой зажавши бубенец,На цыпочках проходит мимо.Раздвинул пестрым колпакомРосой пропитанные ситцыИ спрятался. Как знать, о чемПредутренняя грусть царицы?Начало 1913

Вечер