Стихотворения

Мне больше нравятся стихи,не разматывающиеся, как клубок,но наматывающиеся, как спининг,когда клюнет, и с каждым оборотомощутимей, какая она большая,и вот она показывается над водой,огромная,и рвет леску.

* * *

Поговорив на неродном,как славно помолчать на родненьком!Сварила рис со словарем.Сходила в церковь с разговорником.

* * *

Нежности барщина.Страсти оброк.Барин суров,молчалив,одинок.

* * *

Любишь книги и женщин,и книги больше, чем женщин.Я женщина больше, чем книга.Повсюду твои закладки,твои на полях пометки.Раскрой меня посередке,перечти любимое место.

* * *

Дудочка и подростковая прыть.Уголь и жало.Муза, о чем мне с тобой говорить?Ты не рожала.

* * *

Никто не ждет. Никто не гонится.Не подгоняет. Не зовет.Смерть — просто средство от бессонницы,бессонница наоборот.

* * *

погасить долгизастеклить картинынаточить конькинастроить пианино

* * *

Ошиблась, словно дверью, временем —октябрь! — июльская жара,и травы исходили семенемна сброшенные свитера,и под рубашкою распахнутойструился родниковый пот,и верилось: в душе распаханнойозимая любовь взойдет.

* * *

Покидая пределы земли,примеряя неба обновы,умолять, чтобы всё сожгли —рукописи, дневники, письма —как одежду чумного.

* * *

Ты филолог, я логофил.Мне страшна твоя потебня.Можешь по составу чернилвоскресить из мертвых меня?Для чего в тетради простойпрописи выводит рука,если из любой запятойне выводится ДНК?

* * *

а этот стишокзаписывать не будуоставлю себеRaron

Голоса" Арион" 2005, 2

* * *

свадебное платьеплатье для беременныхдетское платьевсё напрокати только саван по мерке

* * *

Что влюбилась, что залетела,раньше меня узнавало тело.Что постарела. Что больна.Что умираю. Что спасена.

* * *

Проснулся ночью.Понял, что умирает.Пошел на кухню,чтобы не разбудитьвдову.

* * *

Отдыхают парусные лодкина краю воды, зари, земли.Ветер треплет флаги и тишотки.На тишотках пальмы, кораблирезче и пестрее, чем на деле.Даже эти яркие краяБог писал прозрачной акварелью,оставляя белыми поля.

* * *

Весеннее сиянье грязипрекрасней зимней чистоты.Твой пафос антибуржуазен,весна, просты твои понты:пройтись без шапки, нараспашку,разбрызгать шелковую грязь,отдать последнюю рубашку —ну, ту, в которой родилась.

* * *

Иду по канату.Для равновесья —двое детей на руках.

* * *

этот стишокположи на ладоньсожми кулачокдуньраскройну что там?

* * *

Так пoлно, так бессмертно, так земнoі,что кажется: еще одно мгновенье —имгновенье остановится само,без принужденья,без предупрежденья.

* * *