Стихотворения

Под древними избами, в красном углу,Находят распятье, алтын и иглу —Мужицкие Веды: мы распяты все,На жернове — мельник, косарь — на косе,И куплены медью из оси земной,Расшиты же звездно Господней иглой.Мы — кречетов стая, жар-птицы, орлы,Нам явственны бури и вздохи метлы: —В метле есть душа — деревянный божок,А в буре Илья — громогласный пророк…У Божьей иглы не измерить ушкаМелькает лишь нить — огневая река…Есть пламенный лев, он в мужицких крестцах,И рык его чуется в ярых родах,Когда роженичный заклятый пузырьМечом рассекает дитя-богатырь…

Есть черные дни — перелет воронят,То Бог за шитьем оглянулся назад —И в душу народа вонзилась игла…Нас манят в зенит городов купола,В коврижных поморьях звенящий баркасСулится отплыть в горностаевый сказ,И нож семьянина, ковригу деля,Как вал ударяет о грудь корабля.Ломоть черносошный — то парус, то руль,Но зубы как чайки у Степ и Акуль —Слетятся к обломкам и правят пиры…Мы сеем и жнем до урочной поры,Пока не привел к пестрядным берегамКрылатых баркасов нетленный Адам.

1916–1918

* На помин олонецким бабам *

На помин олонецким бабам

Воскуряю кедровый стих…Я под огненным баобабомМозг ковриги и звезд постиг!Есть Звезда Квашни и Сусека,Материнской пазушной мглы…У пиджачного человекаНе гнездятся в сердце орлы.За резцами не вязнут перьяПеклеванных драчливых стай…Не магнит, а стряпка ЛукерьяУказует дорогу в рай.Там сосцы тишины и крынкиС песенным молоком…Не поэты ли — сиротинки,Позабывшие Отчий дом?Не по ним ли хнычет мутовка,

Захлебываясь в дрожжах?..Как словесная бронза ковкаШепелявой прозе на страх!Раздышалась мякишем книга,Буква Ша — закваска в переИ Казбеком блещет ковригаКаравану пестрых тире

(1921)

* Потемки — поджарая кошка *

Потемки — поджарая кошкаС мяуканьем ветра в трубе,И звезд просяная окрошкаНа синей небесной губе.Земля не питает, не робит,В амбаре пустуют кули,А где-то над желтою ГобиПлетут невода журавли.

А где-то в кизячном улусеСкут пряжу и доят овец…Цветы окровавленной Руси —Бодяга и смертный волчец.На солнце саврасом и рябомКлюв молота, коготь серпа…Плетется по книжным ухабамГодов выгребная арба.В ней Пушкина череп, Толстого,Отребьями Гоголя сны,С Покоем горбатое Слово[2]Одрами в арбу впряжены.Приметна ль вознице сторожка,Где я песноклады таю?Потемки — поджарая кошкаКрадутся к душе-воробью.

Ноябрь или декабрь 1921

* Меня хоронят, хоронят,*