Стихотворения

Ой, левада несравненнаяУкраинския земли!Что мне Рим?И что мне Генуя,Корольки и короли?В косовицу (из-за заработка)В панские пойду дома.Спросит девушка у парубка:— Кто вы?— Брут.— А звать?— Хома.Усмехнется темно-розовымРтом — и спрячется в дверях.И уйду Хомой-философом,Весельчак и вертопрах.Иволга визжит средь зелени,—Нет, не птицы так поют.Крокодил торчит в расселине:

Ящеричный там приют.Свинтусу расстаться с лужеюОчень, очень не легко:Дышит грудью неуклюжею,Набирает молоко.Супоросая!..Под веткою(Глубоко от клюва птиц)Гадом, лысою медведкою,Сотня сложена яиц.Пресмыкайся, земляной рак,Созревай, яйцо-икра!Мох — не мох, а мягкий войлок:Яйца высидеть пора.Сколько кочек!Их не трогали,Их не тронут косари:Пусть растут, как и при Гоголе…Ты со мной поговори,

Украина!Конским волосом,Бульбой был бунчук богат…Отчего же дочка голосомКличет маму из-за хат,Пробираясь наугадМеж крапив и конопляников?А на ярмарке — одежДля красуль, монист и пряниковТоже прежних не найдешь…Украина!Ты не та уже,Все кругом в тебе не то…На тебе — очипок: замужем!Пусто Молоко: снято!..Как же быть Хоме с левадою,Парубку: косить траву?..Бурсаком на горб я падаю —В лунном бреде, наяву.

Подыму полено медленно,Стану бить по масти ведьминой —От загривка до бедра…В Глухове, в Никольской, гетманаОтлучили от Петра…А теперь — играй ресницамиПеред свежим женским ртомТам, за бойней, за резницами,Где мелкопоместный дом.А теперь — косою, жаркоюОт песка (с водой лохань),Парубок, по травам шаркаю.Подле — реченька Есмань…Ой, левада!СупоросогоКрая бульбу держишь ты…Доведешь ты и философаДо куриной слепоты!1910

ПОСЛЕДНЯЯ ВЕСНА

Журавли на улице поскрипывают,А другие пронеслись давно.И пропахнул сад корою липовою,Талым днем и всем, что негою дано.Вылез дед, на солнышко посетывая:Не печет. — Иглится пыльный пруд.Медуницы красно-фиолетовыеНе сегодня завтра в роще зацветут.Мреет пар над ветхою завалиною —Под окошком радужным избы:Малевал с мечтою опечаленною:Были ставни бы, как небо, голубы.Стая весен пела над серебряноюГоловою. И опять — весна…Но за жизнью, былями одебрянною,Смерть летит, как кобчик пестренький грозна.<1911>

НА ДАЧЕ