Стихотворения

Под шепотом, под ветрами сухимиЛесная Пасха — нерушимей.И я причастен кроткой схиме.Брожу по узкой радостной полянеИ — все милей мне, все желаннейЧерники точек на беляне.И бусы облачных великолепий —Все дальше, глубже — все нелепей.И небо тонет в синем склепе.В кустах окраинных не испугайсяПлатком метнувшегося зайца…А в хуторе — на блюде — яйца.Три желтых кулича: два без миндалин,А третий ягодой завален…Кругом — кружки лесных отталин.Кругом — Весна плывет, изюмом вея.

Попеть бы с зябликом живееИ стать бы вдруг горбуньей-феей…Нос — закорючкой, посох золотистый.Постой в углу, молчи и — выстойЯнтарно-звонкие мониста.И, если поцелует, нежно вспыхни:Румянец свежий — ворог ихний.И с дятлом над дуплом затихни…Встречай, встречай на трепетном прогале,В березах — вешние печали,Что эту Пасху укачали,Что душу, как Исуса, искололиТомлением извечной боли.И — утечи скорее в поле.А через межи в хутор белобокий,Звенящий — вон на солнцепеке —Хрустящим стрекотом сороки.

И в ясной хате, опустив ресницы,Целуйся с девой длиннолицей.Ведь после поцелуй приснится.И Пасха, алой в небо улетая,Вздохнет, как лес берез, — святая.И вновь вздохну, как и тогда, я…<1911>

«В доме — сонники да кресла…»

В доме — сонники да креслаДа заржавленная пыль…Сказка ль давняя воскресла?Иль завяла нежно быль?..Ночью каждою я слышуДряжлый кашель старика…Месяц капает на крышу,Разгребая облака.

Туфли шаркают, и люстраТак таинственно звенит,Будто стриж какой-то шустрыйТонко трогает гранит…Ночь плетется, как волчицаСвежей осенью к реке…Жалостно комар стучитсяВ паутине-гамаке…Я вздыхаю в кресле сидя.Кресло — маленький ковчег,Отдающий тете ЛидеПламя ласковое нег.Сядешь — скрипнет и охватитЛенью теплою тебя,И сидишь на пестрой вате,Ночь-притворщицу любя.Ан, не правда? Кто же трется

За стеною?.. Старичок?И за домом, у колодца,Без ведра висит крючок?..У колодца колядуетДа смеется синий свет.А в ресницы Дрема дует,В уши сон несет привет…Говорил мне папа строго —Помню прыгала я днем:— Ты при месяце не трогайКресла в сумраке ночном!Ну и тлей. Забыла папинЯ наказ, и — нет тоски…Ручки — в зернах желтых крапин,А на спинке — коготки.<1911>

«Снова август светлый и грустящий…»