Стихотворения и поэмы

Навстречу гостю, в зной и в холод.Громадой движущихся телМногоколесный ехал городИ всеми втулками скрипел.Когда бы дьяволы игралиНа скрипках лиственниц и лип,Они подобной вакханальиСыграть, наверно, не смогли б.В жужжанье втулок и повозокВрывалось ржанье лошадей,И это тоже был набросокШестой симфонии чертей.

Орда — неважный композитор,Но из ордынских партитурМонгольский выбрал экспедиторC-dur на скрипках бычьих шкур.Смычком ему был бич отличный,Виолончелью бычий бок,И сам он в позе эксцентричнойСидел в повозке, словно бог.Но богом был он в высшем смысле,В том смысле, видимо, в какомСкрипач свои выводит мыслиСмычком, попав на ипподром.

С утра натрескавшись кумыса,Он ясно видел всё вокруг —То из-под ног метнется крыса,То юркнет в норку бурундук,То стрепет, острою стрелою,На землю падает, подбит,И дико движет головою,Дополнив общий колорит.Сегодня возчик, завтра воин,А послезавтра божий дух,Монгол и вправду был достоинИ жить, и пить, и есть за двух.

Сражаться, драться и женитьсяНа двух, на трех, на четырех —Всю жизнь и воин и возница,А не лентяй и пустобрех.Ему нельзя ни выть, ни охать,Коль он в гостях у росомах,Забудет прихоть он и похоть,Коль он охотник и галах.В родной стране, где по излукамТекут Онон и Керулен,Он бродит с палицей и луком,В цветах и травах до колен.

Но лишь ударит голос меди —Пригнувшись к гриве скакуна,Летит он к счастью и победе,И чашу битвы пьет до дна.Глядишь — и Русь пощады просит,Глядишь — и Венгрия горит,Китай шелка ему подносит,Париж баллады говорит.И даже вымершие гунныИз погребенья своего,Как закатившиеся луны,С испугом смотрят на него!

Монгольские женщины