Стихотворения и поэмы

Железобетон на твоей груди.         Дорога твоя крута.И поднята выше лесов и гор         железная красота!Мильоны выходят на сплошняки.         Отборный идет народ.И Красная Армия — в разворот         у каждых твоих ворот.И рельсопрокатная сталь светла,         как дней твоих торжество.Об этом я вновь говорю земле         от имени твоего.Пусть ветер наводит тень на плетень,         шумит ворохами лузги.А я не желаю лакировать         огромные сапоги.

У нас неурядиц — пруды пруди,         сумятицы — на воза,Но входит Эпоха передовых         в открытые настежь глаза.И время отчаянное летит.         Аллюр в три креста.                                        Карьер.Международный на всех парах,         почта, дипкурьер.Мы святцы похерили… Не имена —         Лука, Фома, Митродор,Их за пояс сразу всегда заткнут —         Револа и Автодор.Такие проходят по всей земле,         нарушив земли покой.Лука удивляется, почему         назвали его Лукой.

Фома от Луки недалёко ушел.         А рядом, войдя в задор,Ворочает глину и камень-валун —         советский сын Автодор.А время во все лопатки летит.         Аллюр в три креста.                                         Карьер.И падает, насмерть поражен,         Республики дипкурьер.Пожалуй что рано кричать «ура»         тебе, оголтелая знать,Коль сумку подхватывает другой         и тайны врагу не знать.Но ты, чистодел, буржуй,                                      умри!         Иль землю переверни.

Эпоха выходит на все фрезера,         на все приводные ремни.1930–1931

47. СМЕРТЬ ПОЭТА

Пристраиваясь к пятидневкамИ к десяти восстав от сна,По улицам гулящей девкойШла подмосковная весна.Катилась беспрозванным краем,И где ни ступит — там теплей,За ней тащился, словно фрайер,А может, мученик, — апрель.Она же, спутав акварели,Звенела песнею штрафной,И волосы ее горели,Слегка подхваченные хной.Еще полмесяца до грома,

И ветер дух перешибал,И в заведеньях МоссельпромаТорчали плечи вышибал!Вот так примерно шла до грани,Самолюбива и ясна,Мирская девка,Божья краля,Та подмосковная весна…И для меня (в порядке частномОб этом вновь поговорим!)Она уже была злосчастнойПо разным признакам своим.И на панелях, стужу выстрадав,Играли шкеты на туза.А впереди — дыханье выстрелаИ преждевременно — гроза.

* * *